Himnos Urbanos

Nos trasladamos

2009-07-28T12:22:00.004+01:00

Sin previo aviso, sin razón aparente y porque sí.

Himnos Urbanos queda en pausa de manera indefinida.

Mis tonterías, mi vagancia extra y yo nos movemos a un piso nuevo. Muy parecido a éste, pero con otra decoración y sin marcas que nos impidan a los tres corretear a nuestras anchas quién sabe por cuánto tiempo.

Quienquiera que haya pasado por aquí, en las vacas gordas o en las flacas, está invitado. Y avisado. Ni yo mismo sé lo que pasará ahí dentro.

Hasta lUego.

P.D.: Ah, por cierto, el nuevo piso tiene esta dirección: http://beat-the-blog.blogspot.com/

Oh, baby, won't you cry?

2009-07-13T10:45:00.003+01:00

... you cut yourself so let me see you bleed.

Shoot your gun, 20 22s (20 22s, 2004)

Lyrics | 22-20s - Shoot Your Gun lyrics

MalagueÑa salerosa

2009-06-29T11:41:00.001+01:00

Malagueña salerosa, Chingón (BSO Kill Bill: Vol. 2)

Everybody gets knocked down...

2009-06-26T16:48:00.003+01:00

... how quick are you gonna get up?

Ali in the jungle, The Hours (Narcissus Road, 2007)

We don't know where to stop

2009-06-23T20:19:00.002+01:00

Playback de El Rayo por una loca, con fondo verde

2009-06-14T11:50:00.003+01:00

El rayo, Pony Bravo (Si Bajo De Espalda No Me Da Miedo (Y Otras Historias), 2008)

Zipi y Zape

2009-05-16T19:34:00.005Z

¿Quién dijo que Valencia estaba muerta culturalmente? (yo)

The Secret Society, 14 de mayo (Centro Cultural Octubre)

The New Raemon, 15 de mayo (Wah-Wah)

Caroline can't stop the rock

2009-05-08T19:29:00.002Z

Caroline, Status Quo

Stop the rock, Apollo Four Forty

Oh no! Andrés Pájaro!

2009-04-27T16:26:00.003Z

Andrew Bird, Oh no (live 89.3 The Current)

The Coral: Dreaming of you (live)

2009-04-09T12:20:00.000Z

Yeeha!

2009-04-03T16:59:00.000Z

Pony Bravo - Niña de Fuego from Pony Bravo on Vimeo.

Nocturama (Centro de Arte Contemporáneo).

Sevilla, (2008).

El Combate de las Versiones: Billie Jean (Michael Jackson)

2009-03-19T09:47:00.006Z

Así es, amigos, llega hasta vosotros una nueva edición del aclamado Combate de las Versiones. Cuadrilátero mugriento y sin reglas en el que las canciones se enfrentan a puño limpio sin árbitros ni campanas salvadoras. Aquí todo vale; desde la patada voladora hasta el golpe bajo, pasando por el puñado de arena directo a los ojos. Sólo puede quedar una.

Después de esta prosa mierdosa a medio camino entre El Club de la Lucha y Los Inmortales, paso a presentar a los contendientes.

La primera versión corre a cargo de Chris Cornell. Cantante (y batería) de Soundgarden en los 90, sufrió en sus propias carnes el síndrome Grohl, que empuja a los baterías a ir avanzando en el escenario hasta colocarse en la primera línea. En los casos más severos, estos pacientes se ven obligados a participar, paralelamente, en supergrupos surgidos de las cenizas de bandas noventeras; en el caso de Cornell estaríamos hablando de Audioslave, grupo de tipos la mar de duros con miembros de Rage Against the Machine y alguna que otra canción decente.

Cornell tira de rock épico (o lo intenta) para conseguir hacer de Billie Jean un drama. Algo de eso sabe.

En la otra esquina, la versión de un grande. Trilhos Urbanos (1986) recoge un puñado de buenas canciones de Caetano Veloso acompañado únicamente de una guitarra acústica. Entre ellas, un homenaje al Billie Jean de Michael Jackson, en una canción (Nega Maluca/Billie Jean/Eleanor Rigby) que termina con otro homenaje a los Beatles.

En la otra punta del cuadrilátero, y a su bola, Shinehead. La apuesta de los arriesgados. Una versión a medio camino entre el reggae y el dancehall de un grupo que tiene entre sus mayores éxitos musicales otra versión, la del Engilshman in New York de Sting (rebautizada como Jamaican in New York). Shinehead cuenta, además, con el honor de haber formado parte de los comienzos de Jeff Buckley.

Por último, y como recambio de última hora que deja fuera un remix de Daft Punk que no sé si cuenta mucho como versión... ¡unos trucos! Que diga ¡unos turcos! Dolapdere Big Gang, que así se hacen llamar, son una colla de músicos de Estambul que, en su disco Local Strangers, se dedican a hacer versiones otomanas de temas famosetes de R.E.M., Deep Purple, Depeche Mode, etc. Rectifico, ésta sí es la apuesta arriesgada.

Get your own playlist at snapdrive.net!

Superman, System of a Down y la burbuja comiquera

2009-03-16T17:03:00.003Z

El batería de System of a Down, John Dolmayan, ha pagado la nada despreciable cifra de 317.200 dólares por el primer número de Superman. Lo ha hecho en una subasta de Comic Connect y a través de su compañía Torpedo Comics, que ha actuado de intermediario para un freak aún mayor. No quiero pensar en la revalorización exponencial que ha sufrido un tebeo que se vendió en 1939 por 10 puñeteros centavos; ni los botes de alegría que debe de estar dando el tipo que lo ha vendido y que lo compró hace casi sesenta años por 35 centavos. Sin duda, la burbuja comiquera no va a la misma velocidad que la inmobiliaria...

Yo siempre he sido más de Spiderman, pero me ha hecho gracia la noticia. Dejo un montajillo que he encontrado por YouTube para animar vuestro lado más geek.

BSO My Blueberry Nights: blues, soul y pasteles de arándanos

2009-03-09T18:18:00.007Z

My Blueberry Nights es una experiencia gratificante. Y no lo digo (sólo) por el elenco de mozas que presenta Wong Kar Wai (Norah Jones, Natalie Portman, Chan Marshall, y una Rachel Weisz titánica). Más allá de las bondades de su cine de colorines y cámara lenta, Wong Kar Wai se caracteriza también por su buen gusto a la hora de confeccionar bandas sonoras. O eso he leído. Por lo que he oído es cierto.

La música de My Blueberry Nights es, como la imagen inicial de la película, un pastel de soul, blues y jazz que, aunque al principio respetan sus fronteras, al final acaban mezclándose en un todo multicolor. Mezcla de clásicos y de aspirantes a ello, la banda sonora se convierte en una actriz más de ese espectacular casting, en una imagen más de esa tremenda colección de paisajes transitados por heartbrokens sin rumbo.

Como en la cinta, lo primero en sonar es el contrabajo de The story, primera y última canción de Norah Jones en la banda sonora. Se dice que la compuso la última noche del rodaje, a las seis de la mañana y contemplando un amanecer; dejando a un lado lo peliculero de su historia, lo cierto es que letra (I don't know how to begin, 'cause the story has been told before) y música responden perfectamente a la coartada. Como contrapartida a su escasa (en cantidad, no en calidad) participación de la BSO, Norah Jones consigue colar una amplia colección de temas elegidos por ella.

Entre las elegidas por la Jones para ambientar My Blueberry Nights no sería de extrañar encontrarse el Looking back que la todopoderosa Ruth Brown grabó en 1969 para su Black is Brown and Brown is Beautiful. En la misma selección podría estar la versión que otra figura del R&B y en su momento prometida de Bob Dylan, Mavis Staples, realizó del clásico de los 50 Keep your eyes on the prize. La lista la podrían completar dos mitos más del soul y del jazz como Otis Redding (My little tenderless) y Cassandra Wilson (versionando Harvest Moon, de Neil Young), y su compañero de sello (y escenario), Amos Lee, con Skipping stone (Supply and Demand, 2006, Blue Note Records).

Del resto de la banda sonora también podría responder Norah Jones, pero tampoco es plan de abusar. Destacable es la aportación de ese hombre pegado a una slide, el inefable Ry Cooder; el blues grasiento de Long ride observa en primera fila y con la boca abierta los terremotos que provoca Rachel Weisz cada vez que entra en el nightclub de Memphis. Cooder aporta dos instrumentales más, apartado al que hay que añadir los Pájaros del argentino Gustavo Santaolalla (Oscarizado por su música en Babel y Brokeback Mountain) y la versión con harmónica de Chikara Tsuzuki en Umeji's Theme (tema principal de In the Mood of Love).

La colección la completan dos canciones de la era moderna de Cat Power. My Blueberry Nights cuenta con las dos primeras canciones del disco más aclamado de Chan Marshall: The Greatest (2006, Matador Records). El tema homónimo cierra acertadamente la colección del dúo Wong Kar Wai-Norah Jones, mientras que una no tan melancólica Living Proof abre la banda sonora junto a la canción de la protagonista.

El descubrimiento del disco es Hello Stranger, una banda de Los Angeles que presenta Devil's highway, una canción digna de sonar en los viajes por las desiertas y desérticas carreteras de Tennessee y Nevada. Vídeo va:

I love you, Doctor Zaius!

2009-03-09T17:54:00.001Z

¿Mola de verdad Patxi López?

2009-02-26T17:57:00.007Z

Es una pregunta que me ronda desde hace unos días. Y lo peor es que tengo mis dudas. Con cualquier otro político no habría vacilado, son a la molor lo que Ortega Cano al baile. Los políticos son de la misma raza que los profesores y los padres, cuando quieren molar y hacerse los modernos se les ve más el plumero que al novio de Falete. Para más señas, el Facebook de Rajoy.

Sin embargo, con Patxi López tengo mis dudas. Por lo bizarro de verlo en Rolling Stone hablando de Los Punsetes y AC/DC. Además, el candidato a lehendakari tiene los santos bemoles de compartir número con, entre otros personajes molones, Russian Red. Y ya se sabe que últimamente todo lo que hace, dice, se quita, se pone, bebe, come o respira la Rusa Roja marca los auténticos límites de lo guais. Es el auténtico paradigma de lo molón, ella es La Hacedora de las cosas molonas. Es más, yo diría que por el mero hecho de tocar las páginas en las que aparece la Lourditas (que, dicho así, parece un personaje de Farmacia de guardia), algo molas ya, fijo.

Así que, a bote pronto, López tendría un buen puñado de papeletas para molar de verdad. Y más que tiene si le echamos un vistazo a su blog (que actualiza más que yo, por cierto). Cuál ha sido mi sorpresa (¿cuál?) cuando, buscando referencias de los superindies Klaus & Kinski, me he topado con un vídeo suyo en el blog de Patxi López. Y resulta que el bueno de Patxi se dedica a poner, entre chapa y chapa, videoclips recomendados y de cosecha propia. Lo de molar ya empieza a ir en serio.

Entre los gustos del candidato socialista encontramos más indicios moladores. Vetusta Morla es, en la actualidad, el grupo molador por excelencia, salen hasta en los telediarios; Los Punsetes y McEnroe, dos pujantes valores indiemoladores. Cruzando las fronteras, Amy MacDonald, sensación adolescente según un medio que se dedica a poner los videoclips que más molan; Arcade Fire, raretes canadienses que gozan de buenas relaciones con índices moladores internacionales, y Jack Johnson, cantautor hawaiano que mola más o menos y cae bien por aquello del exotismo. Patxi López quiere molar hasta con los clásicos: vale que pone una de los Beatles (nada pretencioso, All you need is love), pero remonta colando la versión de George Harrison en Here comes the sun y, en su último vídeo, los Kinks.

También tiene algunos deslices, es verdad. Los vídeos de coreografías freaks de Ok Go tuvieron su momento hace casi tres años. Digamos que en molor, ni chicha ni limoná; como vídeo que ayude a molar ya no suma, aunque tampoco resta. Sí empieza a restar algún que otro vídeo de Macaco, si bien lo peor de todo es el testimonio audiovisual que Fito grabó para adornar su decadente Soldadito marinero de Lo Más Lejos a Tu Lado (2003).

Pero bueno, también publicó un post sobre los clicks de Playmobil. Y, un tío que cuelga un post de unos muñecos en plena campaña electoral y a un mes de las elecciones definitivamente mola.

Aprovecho para añadir que las elecciones vascas son las más divertidas. Tienen a Patxi López, a Spock y a otro que se parece al pesado La que se avecina.

Vídeo moñas de la semana: Mates of State

2009-02-23T20:29:00.002Z

Get better, Mates of State (Re-Arrange Us, 2008)

The Effects of 333: ¿Qué mierda es ésta?

2009-02-13T11:35:00.009Z

Mierda al canto. Discos como este son los que despiertan las ganas de volver a escribir memeces. Porque discos tan malos hay muy pocos, objetivamente. The Effects of 333 es el mejor disco que he escuchado en muchísimo tiempo. El mejor peor disco; lo que, equivalentemente, está a la altura del mejor disco.

Que este último disco de mis amados Black Rebel Motorcycle Club es una de las más grandes cacas que actualmente flotan a la deriva es un hecho contrastado a través de diferentes hechos, valga la rebuznancia.

El primero habla del merecimiento, de esa clase de cosas que se logran a base de empeño. Hacer un disco tan asquerosamente malo puede estar al alcance de muchos, es cierto; sin embargo, conseguir hacer un producto en el que todo sea una auténtica mierda no es tan fácil como parece. En este caso, el combo canciones+artwork es tan eficaz como efectista. El diseño, mezcla de pesadilla esquizoide y portada de los Radiohead más trasnochados, está a la altura de la suela más pringosa.

El segundo va de cómo y dónde fue editado este The Effects of 333. Hartos de grabar con discográficas como Virgin o RCA, la banda de San Francisco decide fundar su propio sello, Abstract Dragon, con el que podrán grabar su último disco con total libertad. Una versión menos romántica de la historia cuenta que semejante patata no habría sido editada por ninguna disquera ni a cambio del 100% de los beneficios.

El tercer hecho es revelador: el disco no ha salido en formato cd. Y, lo que en un principio se anunció como rompedor (el hecho de estar disponible en forma de descarga gratuita desde su web), se fue contagiando poco a poco hasta embriagarse por completo de la peste que desprende el propio disco. Vamos, que encima había que pagar. Mierda sobre mierda.

Cuentan que The Effects of 333 está relacionado con un fármaco (Zulex 333) prescrito para pacientes alcohólicos. Podría explicar muchas cosas; entre ellas, el sonido del disco, que parece el resultado de una resaca superior. Eso explicaría también que lo único que provoquen los 55 minutos de pseudo-ambient y noise ridículamente explícito sea una irrefrenable necesidad de darse a la bebida. Esta era la presentación que hacían en su web el 1 de noviembre a las 3.33am:

As our first release through our Abstract Dragon label, this record is exactly that – no lyrics, no apologies, no regrets, just abstract.

Eso, encima "no apologies" y "no regrets". Qué mamones.

Ahora copio: el gran Q.A.

2009-02-07T11:07:00.006Z

De mayor quiero que me paguen por escribir cosas así:

La Riviera la cerramos entre todos

La culpa siempre la tienen los demás, ¿no? Del cambio climático, de la cría de la chinchilla o del cierre de la Riviera. Pues no.

¿Cierra Gallardón la Riviera, la única sala de conciertos de tamaño medio de Madrid? En absoluto. La Riviera la cerramos entre todos. O casi. E incluyo al lector. Y a mí.

El cierre de La Riviera es la prueba de la anemia cultural española. Y el coro de plañideras culturales de estos días -hasta el pope Manrique se ha sumado desde El País- garantiza que tenemos anemia para rato.

En España la cultura no interesa, o interesa a cuatro. La derecha la ha satanizado y no la entiende, la izquierda la usa de llavero. Los medios serios la venden como un reducto burgués. Los otros son McDonalds culturales. El empresariado no se atreve con ella, no se la cree. Y el gran público, poco o nada formado, prefiere 'El internado'.

Y luego está Madrid, una ciudad que vive de espaldas a la belleza.
Desarrollo el esquema.
1. De los políticos no hay que esperar nada, pero la ley está para cumplirla. De forma oportunista, o no. Que el dueño de la sala tenga el jodido papel. Si no, por mí, que cierren todas las Rivieras sin licencia.
2. Y ahora: ¿por qué Madrid tiene tan pocas salas de medio aforo? ¿Quizás por falta de demanda? ¿Tendrán algo que ver esas decenas de conciertos medio vacíos, algunos desérticos, a lo largo del año? ¿Será que la música, más allá de Orejas de Van Gogh y demás, le interesa en realidad a cuatro?
3. Está bien, hay un público fronterizo, permeable, potencial. Da igual, los medios le desprecian. Los serios creen que es demasiado tonto, así que siguen mirándose el ombligo y hablándole a los cuatro de siempre. Los otros creen que es demasiado listo, y siguen tratando la cultura como un maría. Entre ambos, abismo insondable.
4. El empresario no arriesga, y si acaso toma el dinero y corre. Sabe que el capital foráneo controla los cauces más anchos de promoción, y tampoco se esfuerza en plantar una semilla y regar, regar, regar. El tejido es nulo y no por falta de mimbres: por ejemplo, los lilas de Vetusta Morla deberían tener ya una canción colocada en un anuncio, y lo mismo las estupendas Charades.
5. Todo eso si quisiéramos empezar la casa por el tejado. Empezándola por el suelo: el brutal déficit educativo, la aún insalvable distancia respecto a Europa, 40 años de franquismo... Tópicos reales: la cultura en España sigue siendo un entretenimiento, una excusa para cortar una cinta, una camiseta, un carnet de clase social, un libro jamás abierto en la estantería del salón. Nunca una forma de vivir mejor.
6. ¿Y los artistas? Un crío inglés de 15 años sabe que puede ser el próximo Noel Gallagher. A uno español, como le dé por tocar la guitarra, le espera clamar en el desierto o pasar por el abrasivo molde comercial. Sin término medio. Y aún así, todos los años salen francotiradores (esto va para la derechona losantista).
7. Barcelona es en cierta medida la excepción, y Madrid el epicentro cateto de este desastre. En una área metropolitana de seis millones de tíos, ves 70 personas (de las que 30 están invitadas) en muchos conciertos interesantes. 6.000.000 y 70. Madrid: hay más cosas aparte de trabajar y meter dinero en el calceto.

Así que cierran la Riviera y la culpa es de Gallardón. Pues no. Gallardón y Espe que se vayan a su puta casa, desde luego. Pero a los políticos hay que darlos por perdidos. Algo estamos haciendo mal entre todos los demás.

Y luego, qué cojones, SI LA RIVIERA SIEMPRE SONÓ COMO EL CULO, por el amor de dios...

Extracto, algo viejuno, del blog de Quico Alsedo en ELMUNDO.ES. Mola.

Canciones de libro, capítulo 2: Isis

2009-01-22T17:25:00.004Z

Me casé con Isis el quinto día de mayo, pero no pude aguantar con ella mucho tiempo, así que me corté el pelo y me fui de allí; a un país salvaje y desconocido donde no pudiera equivocarme. Llegué a un lugar de luz y oscuridad, la línea divisoria corría por el centro del pueblo, até mi caballo en un poste en la derecha y entré en la lavandería para lavar mi ropa. Un hombre en una esquina se acercó a pedirme fuego; enseguida supe que no era corriente.

- “¿Buscas algo fácil de pillar?”, me dijo.
- “No tengo dinero”, le dije.
- "No es necesario”, respondió.

Salimos aquella noche hacia los fríos del norte. Yo le di mi manta y él, su palabra.

- “¿Adónde vamos?”, pregunté.
- “Estaremos de vuelta el día cuatro”, respondió.
- “Es la mejor noticia que he oído nunca”, le dije.

Pensaba en turquesas, oro, diamantes y el collar más grande del mundo mientras atravesábamos los cañones bajo un frío diabólico. Pensaba en Isis, y en como decía que yo era un temerario; en como me dijo que un día volveríamos a encontrarnos y que las cosas serían diferentes la próxima vez. Si al menos pudiera esperar y ser su amigo... Aún recuerdo todas las cosas bonitas que me dijo.

Llegamos a las pirámides, todas encajadas en el hielo. Fue entonces cuando supe lo que se proponía. El viento aullaba y la nieve era terrible. Picamos toda la noche hasta el amanecer.

- “Hay un cuerpo que estoy tratando de encontrar", dijo, "si lo saco me pagarán una buena suma”.

Deseé que aquello no fuera contagioso cuando él murió, porque ya había decidido que iba a seguir adelante. Abrí la tumba, pero el ataúd estaba vacío: no había joyas, no había nada, y pensé “me la ha pegado”; debí de estar loco cuando creí que mi socio era de fiar y acepté su oferta. Cogí su cuerpo y lo arrastré dentro, lo eché al agujero y volví a poner la tapa, dije una oración rápida y me quedé contento. Entonces volví para buscar a Isis y decirle que la quería.

Ella estaba en la pradera, donde el arroyo suele crecer. Ciego de sueño y necesitado de una cama llegué del este con el sol en los ojos. La maldije una vez más y continué adelante.

- “¿Dónde has estado?”, preguntó.
- “En ningún sitio en especial”, le contesté.
- “Pareces distinto”.
- "Bueno, lo supongo”.
- “Te fuiste”, dijo.
- “Es normal”, respondí.
- “¿Vas a quedarte?”.
- “Si tú quieres, sí”.

Isis, criatura mística, lo que me lleva hacia ti es lo que me vuelve loco. Aún puedo recordar como sonreías aquel cinco de mayo bajo la llovizna.

Bob Dylan

(interpretación libre de la traducción de goddylan.com)

(mis) Listas 2008: Mejor canción internacional

2009-01-05T11:32:00.002Z

En mi retorno dejo un post de insulto fácil: mi lista de las cinco mejores canciones internacionales de 2008. Al final no fui tan desencaminado porque tres de ellas se colaron entre las siete primeras de la lista final. Mira tú.

La primera es la primera porque ha de serlo.

La segunda, porque es bonica.

La tercera, porque es tan bizarro oir al rarete de Antony Hegarty a lo discoteque que mola.

La cuarta porque, aunque en el vídeo parezcan Parchís, son cañeros.

Y la quinta, porque me hace gracia el tirirí del principio.

1. New York (Jukebox), Cat Power

2. White winter hymnal (Fleet Foxes), Fleet Foxes

3. Blind (Hercules and Love Affair), Hercules and Love Affair

4. Focker (Fantasy Black Channel), Late of the Pier

5. Time to pretend (Oracular Spectacular), MGMT

(mis) Listas 2008: Mejor canción nacional

2008-12-08T19:53:00.004Z

Vuelvo de mi hibernación para ofreceros en rigurosa exclusiva mi Top5 de las mejores canciones nacionales de 2008. No es por placer, es por encargo; así aprovecho y actualizo, que ya está bien. Admito quejas e injerencias varias, pero tened en cuenta que rellenar una lista con cinco canciones ha adquirido tintes épicos dado el nivel de decrepitud de mi memoria.

Ahí va.

1. Ha sido divertido (Sintética), Nudozurdo

2. La cama (El Espectador), Julio de la Rosa

Get your own playlist at snapdrive.net!

3. El saben aquel que diu (A Propósito de Garfunkel), The New Raemon

4. Un día en el mundo (Un Día en el Mundo), Vetusta Morla

5. Prosaico mosaico (Miente), La Célula Durmiente

Canciones de libro, capítulo 1: Canción de Isabel

2008-11-24T23:01:00.003Z

Me dicen "ya te volveremos a llamar", pero no lo harán, lo sé muy bien. Estoy en la calle y sólo puedo pensar en la manera de decírselo a Isabel. Tras la puerta escucho cómo toca en su violín algo triste, y yo no sé qué vamos a hacer; no es un buen momento, porque en Navidad nacerá nuestro primer bebé. Conozco mi suerte demasiado bien, pero al oír su voz me siento algo mejor. Ella dice que las cosas cambiarán. Yo la abrazo y permanezco así, y así se esconde el sol.

En este viejo coche no se está tan mal, vivo aquí desde hace un mes con Isabel. Pero el invierno muy pronto llegará y nuestro hijo con él. Ya no cobro el paro, Isabel no toca su violín. Hace frío y ella no se encuentra bien. He visto un abrigo en el centro comercial, no tengo dinero pero me he de hacer con él. Así que robaré para ella, robaré para Isabel; lo hago y trato de escapar, pero alguien por detrás me golpea y me he debido desmayar, pues despierto en una celda gris y no consigo recordar.

Llevo dos semanas sin saber de Isabel, me dan cuatro hostias y me dejan libre al fin. Vuelvo al viejo coche y me la encuentro tiritando, está enferma y alguien le ha robado su violín. Me desnudo y con mis ropas la trato de abrigar, yo manténgome en calor con un poco de alcohol. Le consigo agua y algo de comer, en unos días se pondrá mejor, lo sé.

Pero esta mañana, cuando al fin brillaba el sol, Isabel no despertó. Siquiera lo intentó. Se me fue con nuestro hijo en su interior. Al menos no podrá acabar igual que yo.

Isabel se fue a un lugar mejor, yo no tuve el valor para ir detrás. Con aquel abrigo habría entrado en calor, sólo espero que me sepa perdonar. Pero fue mi culpa y por ella pagaré, hoy estoy en deuda. Al fin lo veo claro, ahora sé cuál es mi misión aquí. Tengo una navaja, esta misma noche haré un abrigo con mi piel, pondré a Isabel en él. Queda algo de vodka, aliviará el dolor. Si comienzo pronto podré acabar al amanecer.

Nacho Vegas.

Vídeo con robots de la semana: Styx

2008-11-18T23:52:00.002Z

Lo siento, no he podido resistirme.

Mr. Roboto, Styx (Kilroy Was Here, 1983)

Vídeo raruno de la semana: O'death

2008-11-11T12:54:00.002Z

Down to rest, O'death (Head Home)

ESPECTACULAR (Morente y Lagartija Nick)

2008-10-24T17:01:00.005Z

No soy muy dado a las mayúsculas en los titulares/títulos (el lado oscuro de la redacción), pero hoy hago una excepción.

Pocas cosas he visto yo más espectaculares que lo de anoche. Y sobre un escenario, ninguna, diría yo. No me voy a extender mucho porque corro el riesgo de escribir una retahíla de calificativos dignos del José Luis Moreno más casposo. Añado un par de canciones al reproductor y una foto tomada y remixeada por Sus, y apañao.

¡El gran desenlace! (o alguna mierda así)

2008-10-23T16:27:00.002Z

Este vídeo recoge la razón por la que aparece en el blog uno de los grupos históricamente más denostados por mi parte, Dover. En el fondo soy un tío sensible (extraño y sensible), y la única razón por la que esta canción está en el blog es ésta:

Makin of: Way! (Cómo se hizo: ¡Camino!)

Aprovecho que me voy corriendo a intentar ver por la patilla a Morente y Lagartija Nick para no asistir al apaleamiento público. Soy un rastrero, lo sé.

Curso para músicos: cómo saber si estás acabado

2008-10-22T18:48:00.003Z

Casi lo titulo Vídeo más patético que he visto hoy pero, inspirándome en el Curso para reporteros de Sé lo que hicisteis, he pensado que podría ser el principio de una serie imbécil y entrañable que dejar a medias.

En la primera entrega del Curso para músicos, una fácil: cómo saber si estás acabado.

Si un día, después de casi una década sin vender más que basura, descubres que estás grabando una canción que ya vendiste hace ocho años, empieza a preocuparte. Si ves el vídeo y es más cutre que un puticlub de la carretera de Almansa, puedes imaginar que algo va mal. Y ya si miras a tu derecha y compruebas que has pasado de grabar colaboraciones con Sting a hacerlo con un Ross Geller de acento y bailoteo dudosos, amigo, todo apunta a que ESTÁS ACABADO.

He aquí un ejemplo audiovisual para comprender cuán acabado puede llegar a estar alguien.

Vídeo impopular de la semana: Sujeto K (+Shakira)

2008-10-21T12:59:00.002Z

Torero, Sujeto K (Resujetokate, 2008)

El no vídeo de la semana

2008-10-14T19:21:00.003Z

Después de volverme loco durante un buen rato buscando un vídeo de Prince (sí, qué pasa) en YouTube, me he topado con esto:

Lo único que me queda es poner otro vídeo de un tal Mugsy, nada menos que del '85, parodiando al bonico de Prince. He avisado: las palabras claves son parodiando y '85. No es que no lo ponga aquí como gesto de buen gusto, es que está deshabilitado el código para insertarlo...

Así que, aprovechando la filosofía umbraliana, yo he venido aquí a poner un vídeo. Esto... es de música, ¿no?

Ya sólo pongo vídeos: Envelopes

2008-10-10T19:56:00.002Z

Y ahora ya sin criba ninguna. Ahí van tres. Vídeos a cascoporro.

El primero porque es tan cutre que me hace gracia.

El segundo porque, al contrario que una española, una francesa hablando en inglés me pone tontico.

El tercero porque, aunque el vídeo me dé dolor de cabeza, la canción me recuerda a Talking Heads y también me pone tontico.

Life on the beach, Envelopes (Here Comes the Wind, 2008).

Freejazz, Envelopes (Here Comes the Wind, 2008).

Smoke in the desert, eating in the sand, hide in the grass, Envelopes (Here Comes the Wind, 2008).

Vídeo barbudo de la semana: ZZ Top

2008-10-06T21:23:00.003Z

La grange (live), ZZ Top con Brooks & Dunn

Argh!

2008-09-29T22:40:00.004Z

Cómo son las exigencias del guión, que diría John Hurt en El Hombre Elefante. He tenido que exponerme a Ellos, y se me ha pegado esta canción como una mierda al dibujo de la suela de la zapatilla. No hay manera de exterminarla por completo.

Lo dejas o lo tomas, Ellos

Por suerte, estoy haciendo terapia con lo último de Julio de la Rosa. Espero que me cure.

No era uno de esos locos, Julio de la Rosa

Vídeo popular de la semana: Nudozurdo

2008-09-23T19:45:00.002Z

¿Esto es la repanocha de bueno o soy yo que estoy enviciao?

Utilízame, Nudozurdo

El naranja me confunde

2008-09-17T15:25:00.008Z

Muse, Origin Of Symmetry (2001)

Lavodrama, Zurich (2008)

El hijo de Dios

2008-09-13T15:54:00.004Z

Persuadido por su madre de que nunca sería un buen general, aturdido por las bombas que él decía esquivar. Sin la medicación necesaria decidió programar un viaje a ninguna parte dónde nadie lo pudiera encontrar. Y a 220 kilómetros por hora, tres días sin comer ni dormir, le paró un coche de la Guardia Civil, le pidió la documentación y el dijo "Yo soy el hijo de Dios". Nominado para un Oscar en la cumbre de su madurez. Venerado por la crítica, y por los jóvenes también. A camino entre París y Tokio, cada gesto suyo lo hacía sucumbir. Su mujer era su musa y sus cinco hijos brillaban en torno a él. Impoluto e inmaculado fue a recibir su galardón, pero antes de caerse desplomado al suelo retorció su alma al grito de "Yo soy el hijo de Dios". Realmente decidido a ser alguien muchísimo mejor, empujado por el miedo a quedarse solo en su habitación. Deseando ser más fuerte e ignorando el vendaval que acechaba su cabeza, decidió enviar el corazón descuartizado de una chica que nunca le quiso besar. En el sobre ponía bien claro el remitente y la dirección postal "Yo soy el hijo de Dios". Cogiendo mucha carrerilla, el viaducto logró sobrevolar, las perversas mamparas de metacrilato con las que el perverso manzano le impedía saltar. Y en el último momento se intentó concentrar, no había sino sangre adulterada en su cuerpo que quería escapar. Y en el último momento no pensó en qué bonito es la vida ni cosas así, tan sólo pudo leer la propaganda del taxi con el que se iba a estrellar, que decía "Yo soy el hijo de Dios"

(El hijo de Dios (Sintética), Nudozurdo)

Porrazos musicales

2008-09-12T19:31:00.003Z

Y no me refiero a lo que hacen los triunfitos cuando salen de la academia. Un par de porrazos fresquitos.

El de gris se supone que es Kanye West estrellando una cámara contra el suelo, aunque
también podría ser Frodo Bolsón enfadado porque le habían robado el alma.

Esto lo querría haber hecho yo. Un espontáneo en pleno ejercicio de lanzamiento de
Noel Gallagher en un concierto de Oasis en Toronto.

Los indies son unos tristes, y Bunbury un copietas

2008-09-05T15:53:00.003Z

Hay que ver. Hoy, navegando por la prensa digital patria me he encontrado con dos noticiones musicales en las webs de El País y El Mundo. Y sí, tiene webs, pero cada una de ellas explica de pe a pa el atrevido título de mi retorno.

Los indies son unos tristes. Y no lo digo yo, eh, que lo dice Reuters. Ni más ni menos. Y en El País se regodean, no menos que yo: ¿Poca autoestima? Te gusta la música indie, dio en titular el achispado redactor. Y ya no estamos en agosto, señores, así que no se vale echarle las culpas al becario de turno. El reportaje se hace eco (eco, eco) de una encuesta realizada a 36.000 infelices entre los que no me encuentro yo. De lo contrario me acordaría del acento del tipo que responde del informe, un tal Adrian North, profesor de una universidad escocesa.

El tal North establece una clara correspondencia de valores: si la música define tu estilo de vestir, "no es raro pensar que la personalidad pueda estar vinculada a las preferencias musicales". No es raro. El tipo procede con tal diligencia que nadie diría que sale a la calle con una falda de cuadros; es más, esa pachorra argumental le podría otorgar la nacionalidad española automáticamente.

Entre las brillantes conclusiones que ofrece el estudio encontramos algunas como que los que escuchan rap y rock son unos rebeldes, y los que escuchan ópera, educados y prósperos. Y eso es verdad, porque yo no conozco a ningún aficionado a la ópera que me interrumpa con ventosidades; de hecho, no conozco a ningún aficionado a la ópera (aunque estoy seguro de que ni siquiera las tienen). La teoría, por tanto, convierte en una mentirosa a Jeanette cuando cantaba aquello de "Yo soy rebelde porque el mundo me ha hecho así". Eso, o realmente la canción estaba escrita por Eminem.

No se me ha olvidado lo de los indies. Según North, "carecen de autoestima y son huraños". Respecto a la primera, puede ser verdad y que Morrissey se haya apropiado de todo el amor propio del planeta; respecto a lo de huraños... no lo sé porque desde que me instalé en esta cueva no me cruzo con mucha gente.

En fin. Y Bunbury es un copietas. Ya sé que esto se llenará de miembros de la Iglesia Bunburiana tildándome de pollino para arriba, pero yo no tengo la culpa. Una vez más, no lo digo yo. Esto lo dice (y muy bien) Quico Alsedo en su espacio Sexo, Drogas y Rock&Blog de El Mundo digital. Bunbury y Pedro Casariego: ¿plagio, préstamo o imposible coincidencia? se llama el artículo, y la verdad es que está tan bien que poco más puedo añadir.

Alsedo expone todas las frases que, supuestamente, Bunbury fusila en su nuevo single con total placidez a la salud del fallecido Pedro Casariego. Y lo peor es que el mañico de oro no sólo se limita a cosechar sentencias de la poesía de Casariego, sino que también toma las que el poeta soltaba en cotidiana espontaneidad. Ésta es una pequeña muestra de lo que destaca Alsedo en su blog:

3. Bunbury canta, en la misma canción: "Veo misterios en alguna mujeres y detectives en los hombres de hoy".

Casariego dijo en 1988, en una entrevista: "Veo misterios en algunas mujeres y detectives en algunos hombres" (recogido en 'Verdades a medias', de Espasa).

O el Espíritu Santo poseído por Casariego se le apareció y le dictó al pie de la letra la canción, o lo de Bunbury tiene pinta de ser feo, feo.

Digo.

Vídeo popular de la semana: Gouge away

2008-09-01T19:40:00.001Z

Gouge away live, Pixies (Brixton Academy, 1991)

Nuevo vídeo de Mentiroso Mentiroso

2008-08-28T11:35:00.001+01:00

Jet Lag, Iván Ferreiro (Mentiroso Mentiroso, 2008)

La situación tiene danger, mucho danger

2008-08-23T13:33:00.002+01:00

Danger! High voltage, Electric Six (Fire, 2003)

Vídeo popular de la semana: Ben Harper

2008-08-19T12:29:00.002+01:00

A huevo.

Burn to shine, Ben Harper and The Innocent Criminals (Burn to Shine)

Y un ejercicio de sobradez insultante.

Temporary remedy, Ben Harper (2003)

Joe Purdy, o El hombre de la canción que me suena

2008-08-18T17:23:00.004+01:00

Joe Purdy. Con un apellido de peluche es muy difícil triunfar, está claro. Pero el bueno de Jose tiene un manager que no se merece. O sí. El caso es que, investigando (mirando la wikipedia), resulta que el hombre tiene ya una larga carrera discográfica tras él (siete u ocho discos). Pero eso no importa. Lo que realmente mola es que es uno de los que más y mejor vive del arte del rapiñeo por-aquí-y-por-allá: colar tus canciones a la mínima que puedes.

Purdy ya tiene un buen historial de canciones que te suenan. Coló una en El Camino del Gerrero, otra en un anuncio de coches, una más en un capítulo de House, cinco en Anatomía de Grey (o Grey's Anatomy, que mola más) y, lo que es más importante, otro más en LOST. La primera con la que abrió la veda. El tema en cuestión era Wash away (Julie Album, 2004), y sonó en el tercer capítulo de la primera temporada de la serie. He aquí la bonita escena en la que se escuchaba el folk inocentón de Purdy.

Subterranean homesick blues!

2008-08-11T10:40:00.002+01:00

Hoy me he levantado mítico.

Subterranean homesick blues, Bob Dylan (Bring It All Back Home)

Y, de propina, una versión que encontré ayer de un danés y su hija en un festival de Noruega. Toma ya. A la chica le falta cierto carisma y le sobra pendiente para cantar a Bob Dylan, pero sólo por el hecho de aprenderse la letra y soltarla de carrerilla ya tiene todos mis respetos.

aLOSTrolado

2008-08-06T12:24:00.006+01:00

... cuidado con esa chica, es tan joven aún,
sabe cosas que no puedes imaginar...

Y cómo hemos cambiado: Sugar Ray

2008-07-27T18:24:00.003+01:00

Eso, ¿cómo? ¿Existe explicación humana que revele cómo se puede pasar de esto

Caboose (Lemonade and Brownies, 1995)

o esto

10 seconds down (Lemonade and Brownies, 1995)

... a esto

Mr. Bartender (In the Pursuit of Leisure, 2003)

y esto?

When it's over (Sugar Ray, 2001)

Me lo expliquen.

Vídeo impopular de la semana: Miguel Bocamuerta

2008-07-26T11:37:00.002+01:00

Por enésima vez, Miguel Bocamuerta (Tú en Marte y Yo en Plutón, 2007)

Vídeo impopular de la semana: The Presidents of the United States of America

2008-07-19T12:06:00.003+01:00

El vídeo en sí se podría calificar como montón de mierda, y la experiencia audiovisual es bastante aproximada; pero la canción me trae bonitos recuerdos de infancia. Cuando yo era pequeño Seattle molaba, y éste era uno de sus últimos coletazos.

Lump, The Presidents of the United States of America

Cosas que se escurren por el filtro (II)

2008-07-03T12:35:00.003+01:00

Tengo pendiente reseñar un disco. Tengo pendiente terminar de ver la primera temporada de Lost para ser "pensona". Tengo pendiente ir a entrevistas y saber quiénes son los geeks de Matt Nosequé y Nosequién Nosecuántos, para que no se me quede cara de idiota cuando me lo pregunten en las susodichas. Pero también tengo pendiente 732 películas. Bueno, a partir de ayer, 731.

Y seré breve porque esto no es un blog de cine. Ayer vi Reality Bites (que me mola más como suena que Bocados de Realidad, pero menos que Generación X). Esa película de chavalotes en los 90 en la que Winona Ryder aún era adorable y no cleptómana; en la que Jeaneane Garofalo aún no había completado su mutación a foca y que, aunque en aquella época ya tenía sus 30, lo disimulaba bien; en la que hablar del SIDA sin tapujos era de progre. Y, sí amigos, la época en la que se puso de moda una de las canciones más cursis de la historia moderna: Baby I love your way. Para más inri, versionada en supuestas coordenadas reggae por unos rasteros piojosos que se hacían llamar Big Mountain y que tuvieron la indecencia de hacer hasta una versión en castellano.

He aquí el arma del delito, en la MTV y todo. El tipo del saxo del principio bien podría ser el gayer de Kenny G... Personalmente echo de menos a Michael Bolton colaborando en el tema. Eso sí, la canción nos deja una valiosa lección: cuando no se te ocurra ninguna rima, mete un "ladidá" o un "biliabubabadabudadda-y-yeah", que da un lustre a la composición que para qué.

Entre la colección de hits directos al corazón de las admiradoras de Ethan Hawke (encabezada por Lisa Loeb y U2), se podía encontrar alguna canción de aceptable neutralidad; tres básicamente, las de The Posies, Lenny Karvitz y Dinosaur Jr. Ah, y ese pelotazo que perdurará hasta el fin del universo, la canción con la que a The Knack les sonó la flauta en su primer disco: My Sharona. He aquí la prueba.

Comprensiblemente, Stiller y compañía se pulieron de la banda sonora oficial la primera canción de la película. Para mí, el mejor momento con música de por medio. Pero está claro que el Rock and roll part 2 de Gary Glitter no encaja con el resto de la colección. Para los que les suene el tema y no sepan de qué, probablemente lo hayan escuchado en el tiempo muerto o el descanso de más de uno y de dos partidos de baloncesto. Es bastante mítica en el pabellón del TAU.

Vídeo popular de la semana: The BPA

2008-06-29T14:08:00.002+01:00

Toe Jam featuring David Byrne & Dizzee Rascal, The BPA

Esto no es un videoblog

2008-06-24T17:14:00.003+01:00

(supongo que) Un adelanto de lo nuevo de La Célula Durmiente.

Yo sigo a lo mío.

Prosaico mosaico, La Célula Durmiente (2008).

Vídeo impopular de la semana: Gareth Liddiard

2008-06-17T11:23:00.002+01:00

Buscando por YouTube he dado con este acústico de Gareth Liddiard (The Drones) y no me he podido resistir.

Sharkfin blues (acústico), Gareth Liddiard

En realidad no es más que... caca

2008-06-15T13:14:00.002+01:00

Escena de Trainspotting entre Renton y Sick Boy

Perfect Day, Lou Reed (de su disco Transformer, incluida en la BSO de la película)

Porque me apetece.

El combate de las versiones: Maggie's farm

2008-06-08T18:06:00.008+01:00

En 1965 Dylan editaba Bring It All Back Home, con el que iniciaría el primero de sus más famosos cambios de rumbo, y con el que se empezaría a ganarse la enemistad de sus hasta ese momento incondicionales. La ruptura con la imagen de Mesías de la canción protesta y la inclusión de la electricidad en su sonido forjó más de un "¡Judás!"; a Bring It All Back Home le siguió, ese mismo año, el todavía más polémico Highway 61 Revisited, y un año más tarde la trilogía de la traición se consumaría con el aclamado Blonde On Blonde.

En Bring It All Back Home se podían encontrar piezas como Subterranean homesick blues o la misma Maggie's farm que no desentonaban en un álbum eminentemente blues-rock; sin embargo, el disco aún mantenía raíces folk que inevitablemente surgían con la fuerza necesaria para acaparar temas del calado de Mr. Tambourine man o It's all over now, baby blue.

El disco quedó a la sombra por aquello de estar entre el boom folk que supuso el Dylan de los inicios y el de la catarsis eléctrica, pero obviamente dejó canciones dignas de ser versionadas. Entre ellas, una de mis debilidades dylanianas (y de este disco junto a Subterranean homesick blues y It's alright, Ma (I'm only bleeding)); una canción que, paradójicamente, ha sido acertadamente interpretada como la declaración oficial del nuevo Dylan que pasa de cantautor a estrella del rock. De liderar el movimiento folk protesta, a convertirse en representante de sí mismo.

En la Maggie's farm, de clara estructura blues, Dylan repite una y otra vez que no volverá a trabajar en la hacienda de Maggie; un nombre que se aprece sospechosamente al nombre de la hacienda de Silas McGee, dónde el propio Dylan tocó en su época folk. A lo largo de toda la canción, Dylan retrata metafóricamente a los personajes del movimiento protesta caracterizados ahora en cada uno de los miembros de la familia. La última estrofa de Maggie's farm la convierte definitivamente en la canción de la ruptura con la que resume su historia con el movimiento de protesta:

I ain't gonna work on Maggie's farm no more.
No, I ain't gonna work on Maggie's farm no more.
Well, I try my best
To be just like I am,
But everybody wants you
To be just like them.
They said sing while you slave, and I just get bored.
I ain't gonna work on Maggie's farm no more.

Total, que me he liado y yo sólo quería presentar un nuevo episodio de (¡chachán chachán!) El combate de las versiones. La banda sonora de I'm Not There es un filón, tanto a nivel de material como de inspiración para posteriores ediciones, pero de momento empiezo con ésta. A lo Pressing Catch, como cuando peleaban Los Sacamantecas contra Los Demolition: dos contra dos. En este caso sería todos contra todos, pero como son cuatro...

La primera, y mi favorita, es la versión que Rage Against The Machine incluyeron en su extraño disco de covers; es tan larga (casi siete minutos) como cañera. La segunda es la de los Specials, en modo supuestamente ska y que sólo he podido encontrar en un disco de caras B y rarezas. Las dos siguientes, de bandas sonoras: una de unos tales Silvertide para la de La Joven del Agua de Shyamalann (?), y la otra de Stephen Malkmus (co-fundador de Pavement) con The Million Dollar Bashers (supergrupo en todos los sentidos, con miembros de Sonic Youth o Television) para la de I'm Not There.

He aquí las susodichas.

Rage Against The Machine, Renegades (2000):

The Specials, Stereo-Typical: A's, B's and Rarities (2005):

Silvertide, BSO La Joven del Agua (2006):

Stephen Malkmus & The Million Dollar Bashers, BSO I'm Not There (2007):

I'm Not There

2008-06-02T22:44:00.002+01:00

Un cacho de I'm Not There (por fin).

Going to Acapulco (Bob Dylan), el que canta es Jim James (My Morning Jacket) y la música de Calexico.

Y esto de propina, porque me apetece.

Song to Bobby, Cat Power (Jukebox, 2007).

Oído de tísico

2008-05-29T10:31:00.004Z

Mi abuela dice que los tísicos tienen muy buen oído. Vete tú a saber. Yo me lo creo, porque sólo ella sabe esa clase de cosas; como lo de que la mujer de Zapatero lo fue antes de Pocholo. Forman parte de ese tipo de cosas que únicamente saben las abuelas. Bien, pues he aquí una prueba para oídos tísicos, que hoy me he levantado juguetón.

Hace un par de días me llegó un paquete con tres discos. Uno de los mejores que recuerdo desde que empecé con esto de recibir discos por la patilla: el último de The Breeders (con las Deal a la cabeza) y el de ¡Forward, Russia! (no es entusiasmo, es que es así). Además de estos dos pepinos, me llegó también el debut de The Blows, Upskirts; según la promo de PuPilo Records, es "un tartazo a todos aquellos que piensan que la escena musical independiente en España está mil pasos por detrás de la británica". Después del siguiente test, cada uno que lo interprete como quiera.

Después de escuchar los próximos temas del disco de The Blows, marquen una de estas casillas de la encuesta con la que acabo de inaugurar la sección de susodichas del blog. Toma geroma, pastillas de goma.

Como poner "blow" y "upskirts" en el YouTube es un suicidio, he decidido colgar algún tema en GoEar a pesar del asco que me da estética y funcionalmente. He aquí cuatro ejemplos como cuatro soles que pretenden ilustrar acústicamente a qué se me parece un disco que, por el momento, se me hace un recopilatorio de Brit Pop de los de antaño (ya sé que Strokes son americanos, pero para el caso es lo mismo).

107 db: Franz Ferdinand

Girls in leather: The Strokes

Damn 80's hooker: The Libertines

Sin City lies: Arctic Monkeys

This magic moment

2008-05-26T11:45:00.001Z

This magic moment, Lou Reed (en Carretera Perdida, de David Lynch)

Iván Ferreiro es un tío raro

2008-05-18T22:07:00.005Z

Iván Ferreiro es un tío raro. Por no decir rarito que ya tiene sus connotaciones adquiridas. Pobre Paqui, le ha salido el hijo rarito. Pobre Paqui. Iván Ferreiro es el Randall McMurphy de Forman con lo impredecible de Malcom McDowell, el cantar de Norman Bates y el cacao mental de Jim Carrey en Eternal Sunshine of the Spotless Mind. Es el interno más aventajado del frenopático, ése al que sí le permiten jugar con un lápiz y un cuaderno. El que se esconde las dosis debajo de la lengua y luego las escupe cuando nadie le ve.

Y es un tío raro porque ahora se desmarca con un disco de dieciséis cortes cuando los anteriores apenas llegaban a la decena. Se le ha ido la mano un pelín. Igual que con la calorina que se cogió con los de Warner cuando se les olvidó colgar el disco en su web; Mentiroso Mentiroso apareció dos horas después, subido por él. Para más señas, en el vídeo del single aparece Óscar Jaenada haciendo de él en una especie de ensayo. Un tío raro.

Mentiroso Mentiroso rompe con las coordenadas romantico-paranoides que en su debut (Canciones Para el Tiempo y la Distancia, 2005) dejaba un engañoso sabor almibarado. Esta vez, Ferreiro cambia las tornas y ofrece más del corazón lleno de moscas guardado en un cajón con una llave y un cepillo. No hay hueco para la ñoñería de temas como S.P.N.B. (Son Preciosos Nuestros Besos), y sí para esa constante en sus letras: la realidad y su relación con la relatividad de los conceptos de mentira, verdad o amor. Toma ya. Ahora el raro soy yo.

La verdad es que lo breve de sus dos primeras incursiones en solitario tiene su razón de ser, y ahora que se casca un disco de dieciséis canciones queda meridianamente claro: Iván Ferreiro sí, pero poco a poco. En grandes dosis carga, por la forma y por el contenido. Como ya quedó claro en la última etapa de Piratas, su línea de trabajo no se encamina hacia los discos-vaselina que entran con la facilidad del cuchillo en la mantequilla al sol. A mí la primera mitad del disco me llega a entusiasmar por momentos (las cinco primeras canciones son enormes), pero es llegar al noveno corte (perfecta la paranoia matemática de Personalidad múltiple) y las canciones empiezan a derretirse, a fundir sus títulos hasta conformar una masa de la que es difícil sacar algo en claro.

A pesar de eso, de que el tema se podía haber cerrado en once o doce canciones y ya estaría bien, el disco es recomendable. Yo que no soy un fanático, he escuchado el disco y (a la segunda o tercera escucha) me ha emocionado lo suficiente como para dedicarle un post de los de antaño (como los productos de La Mula Coja).

Litos, o la exprimidora de minutos

2008-05-15T22:09:00.007Z

Los 25 minutos de Litos (La Caverna, 14/05/08)

* Como no me deja ponerlo en la esquina inferior derecha en plan pro, lo digo aquí: la foto es de Sus.

Don't speak, pero no el moñas

2008-05-10T10:07:00.004Z

Estoy perrete. Preo es que el anuncio chana que es una barbaridad; hecho por el maridito de Madonna, Guy Ritchie (Lock, Stock and Two Smoking Barrels, Snatch), me ha recordado aquellos tiempos en los que esperabas el "alto en el camino" para poder ver el de Nike. Que sí, que con la pasta que se ahorran en salarios ya podrán...

Este Pasa al siguiente nivel me ha recordado, aunque no se parece en nada, a aquel partido en el que Maldini, Ronaldo (hay que ver lo finito que estaba), Figo y compañía (entre ella, ¡el mítico Jorge Campos!) se jugaban el destino de la humanidad en un partido en el Infierno. Gracias al spot de Good vs Evil todos esperábamos el recreo con ansia para quedarnos solos delante del portero de turno, levantarnos el cuello de la camisa y decir "Au revoir" a lo Cantona.

Pues eso, en este anuncio que representa el ascenso de un joven holandés de la cantera del Arsenal (¿será Van Persie?), encontramos las caras de los de siempre, pero tengo que decir que gran parte de culpa de que me entusiasme tanto es la canción que lo acompaña. El tema en cuestión es Don't speak (I came to make a bang!), de Eagles of Death Metal (algo así como los Eagles intentando hacer death metal, un cachondeo), y sería digno de estar entre el repertorio de un Guitar Hero. Por cierto, ya que me pongo videoconsolero, ésta misma canción, si no me equivoco, apareció en Need For Speed Carbon de hace un par de años. Ea. Sports.

Cosas que se escurren por el filtro (I)

2008-05-03T22:07:00.003Z

Cuando uno no tiene filtro pasan esta clase de cosas.

El otro día, gracias a un blog habitual, recordé al Nota de los hermanos Coen; y, sobre todo, recordé una escena que tenía olvidada entre los cumpleaños de la gente y los deberes de matemáticas. Después de esta patética alegoría me limitaré a poner el vídeo de la escena de El Gran Lebowski en el que aparece por primera vez el gran John Turturro. No sin antes reconocer la ironía (fina, fina) de los Coen al colocarle de presentación la versión que los Gipsy Kings hacen del Hotel California de los Eagles, a los que El Nota reconoce no soportar. Yo tampoco (molan más los cassettes de la Creedence).

Para los sádicos, la versión está enterita en el apartado anteriormente conocido como Canción del día.

Sin comentarios

2008-05-01T19:19:00.002Z

Falling down, Scarlett Johansson (Anywhere I Lay My Head, 2008)

Vídeo impopular de la semana: Niños Mutantes

2008-04-26T12:57:00.002Z

Te favorece tanto estar callada, Niños Mutantes (Todo Es el Momento, 2008)

El Combate de las Versiones: Word up!

2008-04-22T14:39:00.005Z

Sí, amigos. Hacía tiempo que no actualizaba con otra edición de la aclamada serie del combate de las versiones; con lo poco que requiere... Pero aquí estoy, y batiendo el récord de actualización de los últimos meses: una semana. Y aún me llaman perro.

El otro día, viendo CSI (Las Vegas, que es el que chana), pusieron una de esas canciones molonas que suelen colocar mientras hacen cosas raras con aparatos de esos que se inventan. Me sonaba una barbaridad... cómo no, ¡si era una de las canciones que marcaron mi infancia! (ya sé que cada día saco una nueva). Lo petaron cuando yo tenía 10 años con la versión del tema que hoy centra el gran combate versionero; pero, para cuando los escoceses Gun versionaron el Word up! de Cameo, yo ya los conocía merced al decadente gusto musical de mi hermano, que se había hecho con la cassette de Gallus (y su mítica portada) dos años antes. Pues bien, la canción era una re-reversión de ésta, a cargo de un/a tal Willis.

Con esta entrega de El Combate de las Versiones aprovecharé para echar un poco de luz al tema porque, quién más quién menos, habrá escuchado esta canción en alguna ocasión. Y, como Gun tampoco es que dejara una huella imborrable en la historia de la música moderna, pues surgen los malentendidos. Habrá quien sólo haya escuchado el Word up! de Korn, quien crea que de verdad era de Gun y, sólo los más listos del lugar, sabrán que el tinglado responde a la dudosa propuesta de Cameo, dedicada al electro-funk y cuyo momento álgido tuvo lugar en los nunca justamente ponderados años 80.

Total, que aquí os dejo (y por edad) las versiones del tema: desde la original hasta las más recientes (he obviado una de Melanie B). Como diría Rajoy, ¡votad, malditos, votad!

*Me adelanto: no sé quién es Willis, pero no es Bruce.

1986: Cameo, en Word Up!

1994: Gun, en Swagger

2004: Korn, en Greatest Hits

2004: Willis, en Take You High

Filtrado Konk, lo nuevo de The Kooks

2008-04-15T15:16:00.003Z

No sé por qué me ha dado por actualizar en plan informador. El título parece un titular y todo. Tampoco es que sea fans, pero vamos, para una vez que me da por escribir normal no me voy a poner exquisito. Y encima actualizo justo 24 horas después del lanzamiento oficial del disco, lo cual desautoriza por completo el título, pero me da igual. Como diría La Pantoja cada vez que ve a Paquirrín, yo lo concebí así y así se queda.

Pues eso, hace tiempo leí en Muzikalia que se había hiperfiltrado Konk, el segundo de The Kooks; con casi un mes de antelación, ese filtro es más discutible que el que tengo yo en mi sesera, pero bueno, ahí está. Algo que también da una idea de como funciona este blog: yo leo cosas, escucho cosas,... y un mes después me pongo a escribir sobre ellas. Y eso en los casos que tienen la suerte de no superar el filtro (sí, el mío va al revés). Que conste también que he estado malo (tres días, que no es semen de pollo).

Vaya por delante que no lo he escuchado entero, ya he dicho antes que no soy fans. Me hacía ilusión formar parte de la vanguardia cibernética que había disparado algún espabilado, y su primer disco tenía canciones que me parecían aceptablemente atractivas. Así que me lo bajé (estaba hasta en Ares) y, un mes después, aún no he sido capaz de pasar de la quinta canción. Y tampoco es que el disco tenga un comienzo abrumador, pero su equivalencia esfuerzo-satisfacción es óptima. ¿Para qué estropearlo?

Bueno, a lo que iba, el single con el que pretendían reventar el mercado, y que fue lanzado cuando el disco ya llevaba medio mes deambulando de disco duro en disco duro, fue Always where I need to be. Graciosete, en su línea. Pero yo escribo toda esta paja bloguera para colocar el cuarto corte (tenía una carta de cartón), Do you wanna, la You don't love me del segundo disco. Con eso te lo digo to y no te digo ná.

And are you cooo-ooo-ooo-ooo-oool?

2008-03-23T00:39:00.003Z

The Maccabees, First love (Colour It In, 2007)

Las Grecas: Las reinas del minimal

2008-03-04T22:59:00.004Z

Sí, amigos. He decidido que para tener esto abandonado lo mejor es ya directamente tenerlo de trastero y anunciar sin remilgos mis filias más reprochables. Ésta es, sin duda, una de las mejores. Me gustan Las Grecas, me pone su rollo. Y no me refiero a que me haga gracia lo de Te estoy amando locamente; no, amigos, me gustan hasta el punto de saberme canciones y defender su papel protagonista en lo que hoy ya se ha convertido en la quintaesencia del jipismo global: el nada sobado término de FUSIÓN ("ooooh's" de sorpresa y fascinación de fondo).

Efectivamente. Fusión. Ni Veneno, ni Triana, ni Enrique Morente, ni el mismísimo Camarón de la Isla con su Leyenda del tiempo. Desarrollando su música durante la primera mitad de los años 70, el gipsy rock de las hermanas Muñoz tenía chispazos de funk, rock y psicodelia. Sí, sí, sí, nos vamos a Madrí. Yo voy más allá y me atrevo a decir que en las canciones de Las Grecas habían claras influencias de las guitarras de Jimy Hendrix, del teclado de The Doors y del funk de Sly & The Family Stone. Pero claras, claras: sólo hay que escuchar Orgullo, La Zarzamora, Yo no quiero pensar o Negros son tus ojos. A ver quién es el listo que las escucha y me dice que no; a ver quién es el listo que las escucha.

No me conformo con eso y postulo a Las Grecas como las auténticas representantes de la cultura minimal. Sí, señor. ¿Cómo, sino, se podrían hacer canciones de la profundidad de No nanay? Claro, luego viene Michael Nyman con sus gafitas redondas y todo el mundo dice que es el rey del minimalismo; total, porque le tocó la lotería componiendo la música para El Piano. Vamos, hombre. No se pueden utilizar menos recursos líricos y expresar con tanta exactitud una idea como lo hacían ellas. Descartes le daba mil vueltas al tema para estructurar las bases del racionalismo: "pienso, luego existo". "Pienso, nanananainanainanainaná", dicen las Muñoz en Negros son tus ojos. Te la han metido doblada, René.

Como último ejemplo de lo avanzadas que estaban a su tiempo, Las Grecas, siempre atentas a los movimientos vanguardistas y tendencias rock, vivieron el lema de vive deprisa y deja un cadáver bonito a la española; es decir, a lo bestia. En pleno cambio social, ejemplo del triunfo de las clases más desfavorecidas (una especie del Gran sueño americano en plan castizo), la cosa acabó a lo Pete Doherty/Amy Winehouse y una de las hermanas intentó matar a la otra con un cuchillo.

Ahí lo dejo.

En próximos capítulos... Fórmula V: "Los Kinks nos robaron la idea".

Amemos a esta mujer

2008-02-26T16:37:00.003Z

(hay que pasar un minutillo de franceses cansinos)

Cat Power, New York

Grandes, Marlaskas

2008-02-12T12:30:00.000Z

Grande-Marlaska (Matisse, 08/02/08)

Los blancos también las saben meter

2008-02-07T12:56:00.000Z

Como de la mítica película de Wesley Snipes y Woody Harrelson ya hicieron la traducción que les salió de los santos huevarios (White Men Can't Jump significa Los Blancos No La Saben Meter), yo hago mi versión para poner este vídeo. Me viene al pelo. Blanquitos haciendo reggae...

Dreadlock Holiday, 10CC

Reservoir para dogs

2008-01-30T13:01:00.000Z

Bueno (léase [bueeeeeeeno])... Vistas las frecuentes peticiones y los insultos diarios he decidido volver a azotar vuestro intelecto con mi onanismo mental. Vosotros lo habéis querido, y espero que no os hayais puesto cachondos. Paciencia, pronto abriré la nueva sección (como si hubieran otras) para los adictos a las sesiones de autocastigo donde analizaré obras maestras como el Qué Tal Te Va de Parchís, el Me Gustan Tus Ojos de Camela, el Massiel Canta Bertolt Brecht o Canciones Desnudas (Volumen 1 y 2) de Ramoncín. De momento, y aprovechando que el paro me da la oportunidad de hacer vida de estudiante pero sin ir a clase, trataré un género que (creo) no había tocado aún: las bandas sonoras.

Ayer volví a ver Reservoir Dogs. Sí, podría aprovechar y deleitarme con películas que no haya visto aún para ampliar así mis (ya de por sí) deteriorados conocimientos cinematográficos. Podría ver Ciudadano Kane, Los 400 golpes o hasta El perro andaluz (por lo del ojo más que nada, porque el resto...), pero yo prefiero volver a ver bazofias como Teen wolf, Footloose o Gran bola de fuego; o repetir hasta la saciedad Taxi driver, Sospechosos habituales o Alta Fidelidad; o hacerme un ciclo frikazo con la filmografía de Kevin Smith; o elevarme a lo más alto con un documental de Dylan; o, como el caso que nos ocupa, comerme los crispis mientras veo Reservoir Dogs. Con todo lo que supone renunciar a la programación matinal...

Me mola Reservoir Dogs, me mola su rollo. No voy a entrar a valorar la película, de la que mi único juicio de valor se va a limitar a esta afirmación: mola. Y, además, está la banda sonora. Aunque a simple vista no lo pueda parecer, tiene mucho más que el pegadizo Little green bag de la intro. Una selección a cara de descubierta que recoge con la misma pose de tipo duro el tema de George Baker Selection o el lollypopero country de Fool for love (Sandy Rogers). Aquí entra todo, como diría María Martillo. Clásicos desenterrados desde lo más profundo de las oxidadas bisagras de 1960 y 1970.

Y colocados, la mayoría, en momentos clave. Green little bag para la majestuosa intro, tras el diálogo mítico sobre Madonna ("A mí me gustaba al principio, en Borderline, pero cuando empezó con el Papa don't preach, me olvidé") y las propinas (¿alguien cree en las propinas?); la extrabizarra versión del Hooked on a feeling a cargo de los suecos Blue Swede (y ha tenido el dudoso honor de ser versionada también por David Hasselhoff o Vonda Shepard), disparada en la escena en la que el señor Blanco, el señor Naranja, el señor Rosa y Eddie El Amable van en coche; o el Stuck in the middle with you de Stealers Wheel que todos hemos confundido alguna vez con Bob Dylan, y que suena cuando el señor Rubio enciende la radio antes de torturar al policía. Mención especial al baile que se marca Madsen, mezcla de Manolo Reyes "Pozí" y Fernando Romay, que hará las delicias de los espectadores de Mira quien baila.

Total, que buena banda sonora. Recomiéndola encarecidamente (que no significa que esté comiendo algo muy caro por segunda vez).

She needs rock&roll

2008-01-27T13:26:00.000Z

Maika Makovski (FNAC 26/01/08)

Edito y añado una cancionica para que no digais más eso de "sin música ni texto". En cuanto a la foto, las hay mejores (vamos, en las que sale más buena), pero ésta me hacía ilusión porque es una de las que forma el book que le hice el sábado...

Y si no se oye o se escoña, me cagaré en el Goear de las pelotas.

The role and the rule (Que rule)

2008-01-19T15:30:00.001Z

Me he encontrado un vídeo del segundo disco mis nuevos idolatrados LCD (La Célula Durmiente). No sabía que existía.

Es cutrillo, pero mola.

Espero que se os vea, porque a mí desde aquí no se me ve... Si no se ve, podéis disfrutarlo desde aquí. O en el yotuve y todo eso.

*Arreglado.

Frikazos!

2008-01-09T00:33:00.000Z

Laibach, Geburt einer nation

Hurlyburly (Descontrol)

2008-01-06T13:37:00.000Z

No tiene nada que ver con el blog, pero como es el primer vídeo que subo al Yotuve... Y la escena es mítica.

Siete días-siete discos (siete mocos)

2007-12-14T11:38:00.000Z

Puesto que estoy convaleciente y con más mocos que un jardín de infancia, voy a actualizar. Y lo voy a hacer con un homenaje a grandes clásicos del cine como Siete días y siete noches, Siete semanas y media, Seven, Blancanieves y los siete enanitos, o Siete eran las hijas de Elena, siete eran y ninguna era buena. O algo.

Me siento cual Fernandisco. Del siete al uno, estos son mis siete discos-siete días de la semana pasada:

Lunes: Black Francis, Bluefinger. Último disco en solitario del que fuera líder de Pixies, dedicado al polifacético artista holandés, Herman Brood. Machacado por unos, alabado por otros, ignorado por los demás. Cuenta con pizcas de esquizofrenia interpretativa de nostálgico recuerdo (Treshold apprehension), otras de rock más ortodoxo (Captain pasty, You can't break a heart and have it), cositas livianas y entrañables (Lolita, Your mouth into mine, (sha-ma-la-ma din-dong) She took all the money) o maravillas lentas a lo Iggy Pop de resaca (Bluefinger).

Martes: SixNationState, SixNationState. Ska y fiesta de unos londinenses que siguen los pasos de The Specials, Madness o los más recientes The Coral. Diferente a la mayoría de las cosas que se proyectan desde Télandia hacia el resto del universo. Como prueba un botón, otro botón, y otro botón.

Miércoles: The Gun Club, Fire Of Love. Rabioso, sexual y sincero debut digno de un auténtico bluesman. Sólo que Jeffrey Lee Pierce era blanco y adicto a los opiáceos. Una suerte de Morrison a comienzos de los 80 que interpretaba, acompañado de una magnífica banda, mezclando blues, country y rock sin ambages. Con sólo la primera mitad del disco serás feliz (increíble la reinterpretación de Preaching the blues), si te atreves con la segunda puedes producirte un colapso.

Jueves: The Secret Society, Sad Boys Dance When No One's Watching. Uno de los mejores discos de 2005 y, probablemente, el mejor debut nacional en mucho tiempo. Y no lo digo porque el cantante sea majete (que también). Parece grabado en casa, como con poca cosa: una batería, una guitarra acústica, bajo y alguna que otra base electrónica simplona. La premeditada cercanía y sencillez en la producción tiene continuidad en la voz de Pepo Márquez (miembro de los anteriormente conocidos como Garzón, ahora Grande-Marlaska (se merecen un post)). Genial de principio a fin, sin canciones destacables porque todas están a la misma gran altura. Eso sí, con la versión urbana de La leyenda del tiempo (Kiko Veneno/Camarón de la Isla) el disco me terminó de ganar.

Viernes: Michael Jackson, History On Film. Qué vamos a hacerle, Miguelito fue un grande. Esa mañana comencé a sufrir las miserias del ataque bacterial en pleno diciembre y, días atrás, había caído en mis manos el segundo "volumen" de la obra artística del póstumo Miguelito. Ahora Miguelito no tiene nariz. Pero, en su momento, el responsable intelectual de "Cuando haces pop ya no hay stop", hacía canciones perfectas. Y, qué quieres, los vídeos molaban mazo (Thriller, Smooth criminal o el homocutre Beat it); sólo él era capaz de hacer un vídeo (Liberian girl) vacilando de colegas famosos (no sé yo si Steve Gutenberg es alguien del que vacilar, pero bueno). Ya tenía el ego subido, pero Miguelito hacía un moonwalk con el que se caían los huevos al suelo. Si hasta el peludo de Slash participaba en sus playbacks.

Sábado: Banda sonora Remember The Titans. Dejando a un lado el lugar en el que me sitúe haber visto esta película (dos veces), diré que lo hice porque el resfriado estaba en pleno apogeo y había pillado el calorcito en el sofá. Y la banda sonora está bien. Buck Owens, Creedence Clearwater Revival, The Hollies (los más enérgicos en Long cool woman in a black dress), Eric Burdon, Marvin Gaye,... es pa vel·la.

Domingo: The Drones, Wait Long By The River And The Bodies Of Your Enemies Will Float By. Me remito a lo ya escrito (que ya es bastante).

El combate de las versiones: (I can't get no) Satisfaction (edición 'live')

2007-11-20T18:29:00.000Z

Con tanto comentario se me había olvidado actualizar. Como veo que con una foto, una canción y una sutil descalificación hemos llegado a la apabullante cifra de 17 comentarios (oh la la, oh lo que sea), pues para qué voy a calentarme la cabeza, ¿no? Escribiría sobre un par de discos que me han devuelto la fe en la humanidad; pero me voy a limitar a recomendarlos, que cada cual haga de su capa un sayo y si alguien sabe por qué se sigue utilizando esta expresión en pleno siglo XXI, que me lo explique.

Los discos en cuestión son The La's, de The La's, y L'Antarctica, de Madee. Bonicos, bonicos.

Volviendo al tema del post, hoy os brindo una edición 'live' del combate de las versiones. Por variar y esas cosas. De Satisfaction hay mil versiones, lo sé, pero éstas son las dos (sin contar la original de los Stones) que más me molan y que todo bicho viviente debería escuchar. Para gustos, colores (esta vez más que nunca): Otis Redding desgañitado y sudando la gota gorda (juas) con las trompetas (y un cámara que parece Lazarov de subidón), y la modernez mecánica de Devo con unas cuerdas más contagiosas que el virus de 28 días después o el mono de Estallido.

The Rolling Stones

Otis Redding

Devo

Mongoloid!

2007-11-02T13:53:00.000Z

Mongoloid

he was a mongoloid.
Happier than you and me.
Mongoloid
he was a mongoloid.
And it determined what he could see.
Mongoloid
he was a mongoloid.
One chromosome too many.
Mongoloid
he was a mongoloid.
And it determined what he could see.

And he wore a hat.
And he had a job.
And he brought home the bacon.
So that no one knew.

Mongoloid
he was a mongoloid.
His friends were unaware.
Mongoloid he was a mongoloid.
Nobody even cared.

Mongoloid, Devo (Q: Are we not men? A: We are Devo!)

Jerman Diun (Piñaun)

2007-10-27T15:14:00.000Z

Ayer estuve en el cierre del tercer Heineken Greenspace este, que será recordado por la mítica visita de Paul Weller y blablabla. A falta de una crónica en condiciones, dejo un vídeo de Herman Düne, los más pobrecicos que tocaron ayer los primeros. Una road-cover del Just like Tom Thumb's blues de Bob Dylan y una canción suya (Your name/My game). Atención al sosainas que toca palmas en la segunda...

Notas de un adicto al lsd

2007-10-25T11:08:00.000Z

Ayer mismo, un colega me preguntaba si estaba dejando morir éste nuestro blog (por lo del trastorno bipolar, no es nada mayestático). Como diría Ross, estábamos tomándonos un descanso. Vuelvo, sin un exceso de motivación por mi parte, para dejar una cosita sencilla, liviana, fácil de tragar. Unas judías hervidas.

Nota 1.: El nuevo de Quique González es una cacurria. Demasiado largo para lo poco que hay. No vale la pena.
Nota 2.: El Tiny Telephone ya no me da tanta grima. Es más, me parece bonico y todo. Diferente a Little Heart Attacks, pero bonico, bonico... Y he descubierto el órgano de Paranoid con febril estupor. Para escucharlo mientras miras los arcoiris y las ovejas volar.
Nota 3.: A mi obsesiva campaña de publicidad horazuliana, sumo ahora a Nothink. Bajároslo, comprároslo, id a sus conciertos, tatuaros su nombre, ponedles Nothink a vuestros primogénitos,... Bipolar Age y ahora Spotlights.
Nota 4.: Mi canción, no del día, sino de la semana: Enamorado de la muerte, de R.I.P.; no sé por qué no aparece en radioblogclub (tututú...).
Nota 5.: Por el culo te la hinco.

Seguimos vivos.

* Edito para intentar quitarme esa imagen de perro que me persigue...
AaRON, Artificial Animals Ridin on Neverland
Apenino, Un Rayo De Sol
Carlos Cros y Los 400 Golpes, Escucha Los Latidos

Tú ves ovnis I

2007-09-23T15:32:00.000Z

Sí, me acuerdo de que ya escribí sobre El Hombre Burbuja hace relativamente poco. Pero es que, con el paso del tiempo, uno se da cuenta de que el hueco sigue estando ahí; permitidme ser soez, amigos, porque nadie tiene el culo lo suficientemente gordo como para rellenar el agujero que aquel hombre dejó en el sofá del indie nacional. Dentro de aproximadamente 15 días se cumplirá el primer lustro sin El Hombre Burbuja; y lustroso, lo que se dice lustroso, no ha sido. Por eso, como ya hicieran en la portada del recopilatorio póstumo, quiero dejar mi ramo de rosas para honrar los años de excelencia que brindó a la música española durante seis años. No, no puedo esperarme.

Tú Ves Ovnis (aquello que cantaban los coros hacia el final de Pingüinos y koalas), así se hizo llamar al último suspiro comercial de El Hombre Burbuja. Un doble cedé, una buena dosis de EHB para administrarla directa e intravenosa en días como hoy en los que el mono aprieta. Vamos a por mis predilectas.

1. (Crol). "Puede ser dramatizar, o puede que algo vaya bien y vaya mal, la gente lo hace todo igual". Crol abre el primer cedé como un suave y misterioso torrente de estimulante líquido que llena venas y arterias, aplacando la sensación de dependencia. La línea de bajo, protagonista, avanza implacable mientras de la Rosa pregunta si quieres un barco, nadar a crol o, quizássssss, ver el mar desde la orilla. Inmensa.

4. (Así que ves fantasmas) y 5. (Frente a Frente). Medio tiempo inquietante y emocionante, la primera. Entrañable (por entrañas), la segunda, versión del clásico a dos voces con Jeannete, capaz de deprimir al Teletubbie más colocado.

6. (Cómprate un arma)."Madres esponja, coches litera, tengo goteras, llamen a un juez". ¿Para qué más? El título hace las delicias del mismísimo Charlton Heston.

7. (Mi rulot and I). Para ser feliz hay que comprarse una rulot. Está muy claro. Con cuatro cositas, de la Rosa vuelve a hacer de lo sencillo un milagro de sonrisa fácil.

10. (Kill the mosquito) y 11. (Todo va). La primera, una obra musicada de narrativa breve sobre plagas de mosquitos mutados; la segunda, un elegante somnífero electrónico con el que tener dulces sueños.

17. (Sólo una parte). De ésta pongo la letra y me sobro.

Háblame de ese largo viaje

Mi equipaje es un lastre y el sol
Va cegando de tanto mirarlo
Qué valiente y qué ingenuo que soy

Para ver solo una parte
Cuantas hay, quiero ver dos

Al prohibir se despierta el deseo
A una meta es mejor no llegar
Siempre fue un placer oír tus frases
Y ahora, ves, las copié y aquí están

Para ser solo una parte
Cuantas hay, quiero ver dos
Quiero ver dos, quiero ir de viaje
Y contar, quiero ser dos

Esta semana, además...
Two Gallants, The Scenery Of Farewell.
Film, Angel B.
I Love UFO, Wish.

Las Cruces jail

2007-09-10T22:51:00.000Z

Well I spent last night in Las Cruces Jail.
Raining hail, born to fail.
Nobody come for to go my bail.
Sun, don't you rise no more.

Well I shot one man on the county line.
Took his dime and I blew his mind.
Now I'm just sittin' here doin' time.
Sun, don't you rise no more.

Well a restless wind is whistling through the windows in my head,
through all the scrapes that I've survived.
And in my hour of darkness I keep counsel with the dead,
just enough to remind me I'm alive.

Well I write to the governor for to hear my plea
but he don't even answer me.
The judge said he's gonna set my spirit free.
Sun, don't you rise no more.

Gavel fell, he chose the day,
cattle tie, thirteenth of May.
But I don't plan to go that way.
Sun, don't you rise no more.

Goodnight my Andalucía.
Don't buy all the lies that they feed ya.
And though you're heading slowly to some place I can't respect,
I'll keep you in my collection of regrets.

And that's twenty-one fell by my gun, oh, they all fell the same.
Just need one more to match my age.
Then I'll count my killin' done. but I won't deny my name:
Quickest wrist of chaparral and sage.
Now desperate times call for desperate men,
I'm just a kid but I'll pretend my time will come but until then,
Sun, don't you rise no more.

Well I see that gallows altar, that circle 'round the Sun.
They're gonna hang me if I stay here, and shoot me if I run.
That jailer better watch his pride
or off my wrists these shackles slide.
Hear my restless fourty-five.
Sun, don't you rise no more.

Goodnight my Andalucía.
Don't buy all the lies that they feed ya.
And though you're heading slowly to some place I can't respect,
I'll keep you in my collection of regrets.

And down the highway, down the road, to infamy I'll ride.
I'll take my pardon on the run,
with a trail of death behind me and Deluvina at my side,
two silhouettes against the Sun.

Well I spent last night in Las Cruces Jail.
Raining hail, born to Fail.
Nobody come for to go my bail.
Sun, don't you rise no more.

Las Cruces jail, Two Gallants (What the Toll Tells, 2006).

A mí que esta canción me huele a Johnny Cash la coja por donde la coja...

Mira cómo gana la selección...

2007-09-05T23:28:00.000Z

... España está aplastando a Yugoslavia, por 20 puntos arriba...

... seremos de nuevo un Imperio.

Memorias del FRA (01-09-2007)

2007-09-02T22:20:00.000Z

Se acabó lo que se daba, y paso a relatar las alcohólicas conclusiones que, tras una persiana de cebada, pude extraer del segundo y último día del FRA (Festival de Rock de Alaquás, y tal):
- 7º Sueño / Punk Tomaka. Desde el parque no se les distinguía mucho, pero tampoco recibí informes excesivamente buenos. Todavía no estoy seguro de que 7º Sueño tocara.
- Maxïmo Park. Como ocurriera el sábado, la medianoche trajo consigo el mejor concierto de la jornada. Si bien el apartado de danzas fue más académico, Paul Smith y los suyos vieron sin problemas el órdago a la grande que The Rakes habían lanzado 24 horas. Y no era un farol. Varias cosas a destacar, entre ellas, la buena costumbre de dirigirse al público entre canción y canción con un acento mucho más presentable que el de Donohoe; la acertada selección de los temas, que incluyó las mejores canciones de cada disco (Limassol o Apply some pressure del primero, y Books from boxes o Our velocity, del segundo); y el desafío a la gravedad que suponen, tanto los saltos de Smith como su bombín, que no se despegó ni un centímetro de su cabeza en todo el concierto. Cumplieron las expectativas (a pesar de que Books from boxes la cantó en otro tono).
- Mercury Rev. Éstos también cumplieron las expectativas. Al menos las mías. A pesar de que al principio me asustaron y me hicieron creer que había bebido más de la cuenta con un concierto relativamente activo, el cuarto de hora de la primera canción disipó mis dudas. Pero bueno, son Mercury Rev, tampoco les vamos a pedir que den los botes de mono en celo que daba Paul Smith. Introvertidos y atmosféricos ellos. Pero reconozco que estuvieron bien. Para mirar el cielo mientras ellos hacían sus cositas en el escenario. Sólo un rato.
- Heavy Trash (& Sadies). Está feo recordar que tenías razón, pero horas antes de este concierto dije que estos tipos tenían todas las papeletas para liarla bien liada; después de escuchar su disco (esta semana creo que sacan el segundo), era apostar a caballo ganador. Rockabilly para iniciados y con clase, tanto que más de uno se metió demasiado en el papel y se puso a levantar tierra sin ni siquiera llevar las camperas puestas. Pena de no tener una silla a mano para partírsela en la espalda. Aún así, gran cierre para el FRA 2007.

Para los que no han tenido el gusto, aquí dejo una muestra de lo que hacen estos vaqueros de Nueva York.

Y, aunque a nadie le importe, voy a hacer mi lista del Festival, en orden descendente, como homenaje espontáneo a Alta Fidelidad. Y no pongo notas porque mira...:
1. The Rakes.
2. Maxïmo Park.
3. Heavy Trash.
4. Mercury Rev.
5. The Charlatans.
6. The Sounds.

Memorias del FRA (31-08-2007)

2007-09-01T15:50:00.000Z

Tras unas horas de reposo, estas son las conclusiones del primer día del FRA:
- Antonomasia. No los vi. Los informes que me llegan se reducen a que el batería iba disfrazado de vaca (?) y, bueno, el otro no es tan generoso.
- The Rakes. Después de saciar la curiosidad de verlos en vivo, uno se sigue preguntando lo mismo que cuando vio el cartel: ¿Por qué sólo tocaron los segundos? Al margen de esa pregunta (que creo que desde ayer se hará más gente), varias reflexiones. Alan Donohoe es un tipo extremadamente peculiar; no sólo muestra, sin vergüenza ninguna, unas maneras bailando al más puro estilo Mr.Bean, sino que se toma su tiempo para colocarse un par de algodones en la nariz y seguir cantando después alertar sobre el olor que se respira en el ambiente. Observadas estas variables, y sumando a ellas el extraño grupo de sosainas que lo flanquean, uno se vuelve a preguntar si deberían plantearse un cambio de nombre: de Rakes a FReaks. Lo mejor de la noche de lejos (y de cerca).
- The Sounds. Ummm... pero, ¿tocaron? Transmitían menos que Nacho Vegas cantando por bulerías. Ni siquiera con los malabarismos del guitarrista tocando a hombros de un compañero. Aunque ella se empeñará en ir de Debbie Harry (Blondie), les faltó mucho para conectar con la gente. Una actuación correcta, pero poco más. Quizá otro día.
- The Charlatans. Pichín, pachán. Charlatans son Charlatans. A mí no me gustan especialmente (por no decir que lo único que me gusta de ellos es el nombre), pero entiendo que a los fanáticos les gustara. Se entregaron bastante, y poco más se les puede pedir a las 3 de la madrugada, más que eso y que no estén ciegos cuando les llegue el turno. Lo mejor, la última canción (por el tema en sí y porque era la última de verdad).

De propina, un vídeo corto que no da tiempo a aburrir en el que se deducen las maneras del cantante de The Rakes sobre un escenario. Nada como asistir a su show en vivo.

Todo vale

2007-08-17T22:01:00.000Z

- Y tú, ¿quieres que el cerdo se vaya o que se quede?

Si hemos llegado a tal punto que uno enchufa la tele, pone un canal gestionado con dinero público y se encuentra a un reportero de España Directo pregúntandole a unos niños de nosequé pueblo si quieren que un cerdo se quede o se vaya, entonces es que todo vale. Muy bien, amigos, ya hemos llegado. Fin de trayecto.

Como todo vale, paso a colgar un vídeo que no hace daño a nadie, como el cerdo, porque soy un perro.

Me lo podría haber currado menos, oye...

Vídeos que marcaron mi infancia (I): Zombie, The Cranberries

2007-08-12T12:08:00.000Z

El otro día estaba escuchando la radio y me encontré con esta canción. Inmediatamente me vinieron a la mente flashes con la maja de Dolores O'Riordan haciendo gorgoritos, toda áurea ella, inmersa en desacompasados y blasfemos movimientos en una cruz. Aparte de ponerme verraco, se me ocurrió otro cuento chino para el blog: Vídeos que marcaron mi infancia. Algo que mi pobre memoria a largo plazo terminará condenando, pero que me da licencia para colgar el vídeo de The Cranberries ahora mismo.

Estar en el lugar a estar

2007-07-30T21:47:00.001Z

En una semana he tenido dos encuentros con el mismo autobusero. En el mismo sitio, y a la misma hora. No estoy saliendo del armario. Está claro que para conducir esos cacharros hay que ser ahijado de Lucifer. Sólo un loco llegado de las profundidades del Averno es capaz de acelerar al volante de un trasto de a saber cuántos cientos de kilos cuando te ve en pleno ejercicio peatonal; sólo el desequilibrado mental que saca a hacer pipí al mismísimo Cancerbero, una semana después, es capaz de frenar cuando esperas tu turno en la acera y hacerte señas para que cruces. ¡Una mierda! ¡Ahora va a cruzar tu puta madre, cabrón!, dices para tus adentros. Esos son los tíos que habría que enviar a las guerras.

Vale que escupirle, amagar con una patada y sacar a relucir tu mirada de Harry El Sucio para ver si te la mantiene por el retrovisor no es una opción muy adulta. Pero, coño, es que alguien se ha cargado mi foto de Michael Jordan. Eso, unido a que mañana sí y mañana también me tengo que cruzar con la patrulla de scoobas Por unas carreteras limpias y unas aceras llenas de mierda, explica mi rancia láctea; y cuando digo "cruzar" quiero decir esquivar la porquería que se dedica a esparcir a cada lado ese útil bólido (Hans Topo en triciclo va más rápido).

Bueno, y que Hora Zulu le hincha a uno el pecho más que a Yola Berrocal un visita a Corporación Dermoestética. No pierden efectividad ni con las escuchas, ni con los años. Más bien al contrario. Se veía venir, tarde o temprano tenía que seguir con la trilogía tullida; la que empezó con Crisis de Claridad, que sigue con este El que la Lleva la Entiende y que, un día de estos, continuará con el mítico y genésico Me Duele la Boca de Decirlo.

Desde los acordes de saz persa y de guitarra española que abren Coplas de negra inquietud a lo Agua de mayo hasta la voz de Aitor Velázquez anunciando descaro e irreverencia a golpe de ceño fruncido. Todo es del color de las entrañas y del tacto de las mandíbulas tensas. La voz le sale de tan adentro que, cuando se la calla, le hace la digestión y, si en Camarada entona aquello de "quiero no mezclarme con el aire que respiras, coges tus suspiros y te piras, camarada" lo hace mirando a los ojos, frente con frente.

Cada vez más menos rap y cada vez más rock. Cada vez más flamenco, cada vez más siniestro, cada vez más profundo y cada vez más aristas. Y, a pesar de todo, cada vez más Aitor. A pesar de la clara y rápida evolución de Hora Zulu, él no pierde los papeles de frontman y, sereno y entregado, se encaja cual Z de Tetris con todas y cada una de las nuevas claves de las que se nutre la banda disco a disco. A la mayor presencia del flamenco de tradición árabe, Aitor responde con melodía en su voz, un territorio virgen en sus inicios de MC de velocity; a la desaparición del spanglish de flow rapero en Me Duele la Boca de Decirlo, con profundidad.

Paco Luque continúa enzarzando riffs que se retuercen sobre su propio eje hasta el punto de devorarse y regurgitarse en esqueletos imposibles. A lo Hamlet, escoltado por la batería de Javi Cordovilla y el bajo de Álex Bedmar, en Digno del mismo y a lo Hora Zulu en Por los ceniceros, Maneras de hablar en balde o Ya que te pierdo (que parece una segunda entrega madurada de Andaluz de nacimiento).

Hora Zulu sigue estando en el lugar a estar.

El combate de las versiones: I heard it through the grapevine

2007-07-24T08:23:00.000Z

Me apunto al rollo sinergia. Es lo que se lleva. Bien, amigos, la nueva entrega del gran combate viene patrocinada por una sinergia entre mi yo sin ganas de estudiar y mi yo con ganas de actualizar. No hablaré del disco de Nadadora, para que no me llamen elitista y porque es la primera vez que lo pongo aunque sea de fondo.

En cambio, lo que sí intentaré hacer es un recorrido de versiones de un mismo tema a lo largo de sus años de vida. Una especie de árbol genealógico de una canción; sí, señor, una parida. Es una paja mental que me hice el otro día y hoy todavía me acuerdo, así que dadle las gracias a mi memoria a corto plazo.

No voy a anunciar la canción ahora como si no lo pusiera en el título, así que me limitaré a poner las cuatro versiones que he elegido, a modo de "todos contra todos" en plan pressincatchero.

1968: Marvin Gaye, en In the Groove.

1970: Creedence Clearwater Revival, en Cosmo's Factory.

1979: The Slits, en single Typical girls/I heard it through the grapevine.

2005: Kaiser Chiefs, en Help: A Day in the Life.

¡Die Hard!

2007-07-21T16:56:00.000Z

¿Mola o no mola este vídeo?

Remember when we first met John McClane?
Argyle picked him up from the plane,
And took him down to Nakatomi Tower…
To meet with Holly.

He came to get her back and to be her man,
But Hans and his buddies fucked up the plan,
And that’s about when everything went sour
At the Christmas party.

And the terrorists were over-zealous,
But it was sweet when they killed Ellis!
And, with a little help from Allen,
John McClane kicked ass!

We’re gonna die, die, die, die hard!
We’re gonna die, die, die, die hard!
We’re gonna die, die, die, die hard!
We’re gonna die, die, die as hard as we can!

No one dies harder than John McClane,
Even when his wife’s stuck on a plane
About to crash into the Potomac River…
On the eve of Christmas.

And airport security kicked him out,
But John McClane is just too damn proud,
And nothing could have made him not deliver…
‘Cause that’s his business!

And with a lot of fights and gunplay
He blew that plane up on the runway.
And, with a little help from Allen,
Holly’s plane could land!

We’re gonna die, die, die, die hard!
We’re gonna die, die, die, die hard!
We’re gonna die, die, die, die hard!
We’re gonna die, die, die as hard as we can!

Yippee-ki-yay, motherfucker!

No one dies harder than John McClane,
Saving all the passengers on the train.
But Simon wasn’t clear with his intentions:
It was just a distraction!

And there was no way McClane could know
That Hans Gruber was Simon’s bro.
And that’s what made it “Die Hard: With A Vengeance”
With Samuel Jackson!

And the good cop wouldn’t miss this,
Even though it wasn’t Christmas.
He didn’t get any help from Allen…
But only in part three!

We’re gonna die, die, die, die hard!
We’re gonna die, die, die, die hard!
We’re gonna die, die, die, die hard!
We’re gonna die, die, die as hard as we can!

Finally we’re back with John McClane,
Now we got a choice, and the choice is plain:
We can live free or we can die hard,
As hard as we can.

From taking on a terrorist he’s never met,
To taking on an F-35 jet,
With the greatest car explosions by far…
This sure looks sweet, man!

And we know what the basic gist is:
There ain’t no Allen, and it’s not Christmas.
We don’t know but we’re pretty sure that
John McClane kicks ass!

We’re gonna die, die, die, die hard!
We’re gonna die, die, die, die hard!
We’re gonna die, die, die, die hard!
We’re gonna die, die, die as hard as we can!

Yippee-ki-yay, motherfucker!

Ross, Joey y Chandler: ¡¡Eh!! ¡¡Sí!!!
Chandler: ¡Jungla de cristal! Sigue siendo genial.
Joey: Sí. ¿Qué tal si lo convertimos en doble sesión?
Chandler: ¿Qué más has alquilado?
Joey: ¡La Jungla 2!
Chandler: Joey, esto también es Jungla de Cristal 1.
Joey: ¡Ah! Pero si la vemos una segunda vez, será La Jungla de Cristal 2!
Ross: Joey, acabamos de verla.
Joey: ¿Y qué?
Ross: ¡Pues que molaría cantidad volver a verla! ¡Sí!
Ross y Joey: ¡Jungla de Cristal!
Ross: (refiriéndose a Chandler) Tío, no has dicho "¡Jungla de Cristal!" ¿Va todo bien?
Chandler: Sí, pero es que tengo planes.
Ross: ¡John McClane también tenía planes!
Chandler: No, veréis, lo que quiero es largarme de aquí antes de que Joey se vuelva loco y empiece a llamarnos "zorra" a todos.
Joey: ¿De qué estás hablando? ¡Zorra!

Costa (mucho escribir) Azul

2007-07-11T19:38:00.000Z

Que no estaba muerto, estaba de parranda. Ni eso. Pero es que no hay una canción (ni de Peret, ni de Leonardo Dantés) que diga No estaba muerto, que estaba currando. Esto es España, amigos. El caso es que he conseguido animarme a mí mismo para sentarme y escribir algo, y sin tener que recurrir al vestido de cheerleader y los pompones. Ha sido una noticia agradable. Tras seis horas encajado en una silla, sentarme delante del ordenador es, después de un especial de Pablo Sebastian, lo que menos me apetece. También es que me he pasado el Devil May Cry y el San Andreas, y el Guitar Hero II está en pleno apogeo. Ahora entiendo aquella amenaza de que las máquinas acabarán con la civilización; un paso más en el apocalipsis tecnológico que empezó cuando el vídeo se cargó a la estrella de la radio.

No tenía ninguna fe en este disco. Pero toda la providencia en bloque -to dios- se había empeñado en que era uno de los discos más esperados del año en el panorama nacional. Y yo que pensaba que era el de Miguel Bosé. Así que, como últimamente no tenía la cabeza para calentármela más, me dispuse a adquirirlo todo lo raudo y veloz que mi ordenador y yo podemos ser a estas alturas. Y, cuál fue mi sorpresa cuando empiezo a escuchar el disco y, progresivamente, se me va poniendo la cara de prejuicioso estupefacto.

(Inciso: el uso del pasado para la fase de adquisición del disco y del presente para la de escucha es totalmente deliberado.)

Es el cuarto disco de los tipos del anuncio del desodorante este... Los de Fa-Fa-Fa-Fa-Fascinado -intento de gracia-. Sidonie. La verdad es que, al margen de los insultos que se me puedan adjudicar, el disco tiene mucho nivel y engancha una barbaridad. Me ha pasado algo similar pero completamente al revés a lo que me ocurrió con el último de Sunday Drivers. Por el de los segundos, gracias al Little Heart Attacks, tenía bastante curiosidad y acabó quedándose en nada; sin embargo, éste se benefició de las bondades del verano y tiene pinta de sobrevivirle.

Antes cantaban en inglés -recordados por el hit On the sofa- y hacían las delicias de los alternativos pseudo-psicodélicos, pero en 2005 formaron, junto a Deluxe y otros, esa moda del canje antinatura que era pasarse de lo anglosajón a lo patrio. Al bueno de Xoel López le llovieron hasta del suelo hacia arriba por la lírica de Los Jóvenes Mueren Antes de Tiempo (me importan un pepino tus discos de platino). Una vez más, Sidonie se las arregló para darle la vuelta a la tendencia y sacaron una nota aceptable de la crítica.

En este caso, sí que es verdad que Sidonie está en una galaxia creativa ajena a la de Deluxe. Lo que no quita para que en este país una gran parte de la crítica se haga pajas mirándose al espejo; lo que no resultaría vergonzoso de no ser porque quieren hacer creer que se las hacen con cuadros de Kandinsky. Que va, que va, que va... yo leo a Kierkegaard, como dirían Faemino y Cansado.

Total, que los Sidonie son buenos y además saben lo que se hacen. Para empezar con la promoción de Costa Azul, sacan un single que recuerda poderosamente a Fascinado. No tanto en la melodía como en la estructura de la canción y su letra (historias de viernes por la noche, discotecas, hedonismo plastificado), Nuestro baile del viernes es la hermana pequeña de la canción del desodorante, que más tarde continuará Persona explotando la vida nocturna con un sonido más contundente.

Mucho más directo y obsesionado con la melodía y el estribillo, Costa Azul pasa por ser lo más accesible de Sidonie. Y, lo grande del disco es que, desde la excelencia en la composición y la producción (Ricky Falkner de discos de Love Of Lesbian o Standstill) es capaz de sacudirse un número de singles que se va hasta los siete u ocho fácil, fácil. A los dos de arriba se pueden sumar tranquilamente Empieza el día en tu jardín, Costa Azul, Sylvia o Miles. Menciones especiales para dos de las mejores canciones de la banda: Los olvidados, plasmación perfecta en formato reducido de la genial Eternal Sunshine of the Spotless Mind, y para la canción que cierra el disco, Giraluna (con melotrón incluído y una letra fantástica en todas los significados de la palabra).

Total, que por mucho que el análisis superficial y la crítica fácil encuentre lugares comunes en la Riviera francesa, La Dolce Vita, Mastroianni, Pasolini y los bohemios cinematográficos, Costa Azul es un disco para todos los públicos. Pero bien hecho.

La prueba del algodón:
Sidouni en inglés

Sidoní en español

El combate de las versiones: Hallelujah

2007-06-21T23:23:00.000Z

Ahora vais y os quejáis de que soy un perro y no actualizo nunca. Ni una semana ha pasado desde la última actualización; y, además, voy a dar continuación a una saga. Lo nunca visto. Segunda entrega del combate de las versiones. Increíble, amigos. Tras comprobar la gran acogida de la primera edición me puse más contento que Michael Jackson conduciendo un autobús escolar. Así que no he tardado nada en encontrar otros dos púgiles de nivel.

En esta ocasión, y para estar en igualdad de condiciones, son dos versiones de Hallelujah. O de aúpa. Ambas, revisiones del clásico que Leonard Cohen compuso en 1984. La canción requiere de paciencia y predisposición. Y no se es gay porque te guste. A un lado, el inefable Jeff Buckley con una versión maestra. Al otro, una combinación inquietante: Enrique Morente y Lagartija Nick.

La paz está en las matemáticas

2007-06-16T12:15:00.000Z

Ya están los cansinos de la tele con las noticias sobre la selectividad. Ya sé que cada día hay gente más joven que yo, no me hace falta verla por televisión. También. No me hace gracia. Buena parte de la sensación de rutina la tienen los telediarios. Estoy convencido. A veces se me olvida mi edad, patino en un par de años, siempre hacia atrás. Pero ellos saben cómo solucionar de golpe ese fallo en matrix (aunque se produzca tanto en matrix, como en miécrolix o lunix). Basta con enchufarles el micro a esas hormonas andantes y ya tomas verdadera conciencia de que has envejecido. "Sí, yo quiero hacer Periodismo", dice una futura reina, "¡pero piden una nota muy alta! ¡Un 7'5!". Y, entonces, mediante un mecanismo que sólo se activa cuando te empiezas a hacer viejo, de forma automática le espetas a la tele un "¡¿Muy alta?!" con las cejas tan arqueadas que si fueras calvo actuarían de flequillo, y terminas con un"¡en mis tiempos sí que era alta, niña!".

Otro síntoma de que te haces viejo es el cambio en el funcionamiento de tu memoria. De repente, tienes recuerdos más nítidos de lo que hiciste hace cinco años que de lo que has hecho hace media hora. Yo, por ejemplo, cuando veo noticias sobre la selectividad (me estoy prohibiendo decir "selectivo"), recuérdome repasando mentalmente el Franquismo de paquete en la moto de un colega doblemente acojonado. O, por ejemplo, cuando escucho La Paz Está en las Matemáticas de El Hombre Burbuja rememoro mi 3 y pico en la prueba y, me invade esa sensación de "con dos cojones" por haber llegado al corte igualmente. Por otro lado, si la paz está en las matemáticas, mi suspenso en ese examen era mínimo una Guerra Mundial. O una Guerra de las Galaxias. Poco pintaría la Teoría de los juegos de Schelling.

Aquella cita también me recuerda ese disco precisamente. Editado allá por mayo de 2002, La Paz Está en las Matemáticas fue el último disco de estudio de El Hombre Burbuja. Un final sin más para uno de los nombres más importantes del indie español. Después de ese disco, Julio de la Rosa se desligó de la banda y empezó a deambular en solitario con dos discos notables: M.O.S. y, sobre todo, Las Leyes del Equilibrio. Su última aparición, en un proyecto junto a Pau Roca (La Habitación Roja) y Sergio Vinadé (El Niño Gusano, Tachenko) bajo el nombre de Fantasma #3 y que dio a luz un primer disco a finales de 2006 (Los Amores Ridículos).

La Paz Está en las Matemáticas abría con Sólo una parte, un medio tiempo impecable que recogía ecos de sonidos lejanos y el susurro lírico de (por aquel entonces) Jul ("... qué valiente y qué ingenuo que soy para ver sólo una parte, ¿cuántas hay? Quiero ver dos..."). La verdad es que el disco era muy bueno, pero era de esos que sólo se empiezan a apreciar a la tercera o cuarta escucha. Lleno de medios tiempos, con un apartado lírico más realista de lo habitual en El Hombre Burbuja, pero igual de fascinante, el disco era un marginado en el mundo de los cedés. Hablaba bajito, adoraba las esquinas y los callejones deshabitados, y se desplazaba lento y con la cabeza agachada.

Sin embargo, cuando le prestabas un poco de atención y abrías las entendederas, aparecía un disco inmenso que se expandía por toda la habitación hasta cubrir sus cuatro esquinas. Sin sitio para las telarañas. Todo lleno de burbujas de un gris matizado. El mejor indie nacional del siglo XX sonaba igual en los inicios del XXI. Qué gran noticia. Y lo hacía con una producción sin exceso ni artificios, sólo con lo justo y necesario en cada corte para acompañar a la inquietante voz de Jul. Inquietante por humana.

No sobra ni un detalle de una sola canción; ni siquiera cuando el disco se convierte en una colección de medios tiempos crudos y alterados, matizados con harmónicas o con bases electrónicas. La Paz Está en las Matemáticas. La paz está en la suma perfecta de las catorce canciones del disco.

El combate de versiones: All along the watchtower

2007-06-12T00:19:00.000Z

Bueno, me gustaría actualizar con un disco y tal, pero no puedo. Tengo un montón de críticas atrasadas y bastante sueño también. Así que se me ha ocurrido un pequeño subterfugio que paso a exponer a continuación. Básicamente es que yo pongo las dos versiones que yo quiera de una misma canción y vosotros, si os da, pues comentáis cuál os gusta más y todo el rollo ese. Y de paso echamos un poco más de leña al fuego de las versiones.

En esta primera y posiblemente última edición del combate de versiones: All along the watchtower, con Bob Dylan en una esquina y Jimi Hendrix en la otra.

Con D de Dios

2007-06-07T23:05:00.000Z

...

You raise up your head
And you ask, "Is this where it is?"
And somebody points to you and says
"It's his"
And you say, "What's mine?"
And somebody else says, "Where what is?"
And you say, "Oh my God
Am I here all alone?"
...

Shit can happen

2007-05-28T14:32:00.000Z

The guns of Brixton

2007-05-23T10:53:00.000Z

Ayer me compré una reedición molona del Marquee Moon de Television; con su caja de cartón guay, sus letras, su libreto para freaks en inglés con sus fotos y demás historias... Vale que lo enganché porque valía 8 euros, pero uno encuentra un paraíso de felicidad cuando halla ofertas semejantes. Ahí estaba yo, a diez minutos del cierre de la FNAC (pronúnciese "fenac" o "fanc"), en un rincón de la sección de pop-rock, cartera en mano y echando cuentas en la cremallera de la calderilla a ver si me llegaba. Mi presupuesto diario está ajustado para cualquier urgencia, como previsor que soy: es decir, para una ensaimada o unas rosquilletas por si me entra el hambre. Sin embargo, y probablemente como residuo de alguna noche de cervezas, me quedaba un billete de cinco asfixiado entre las pegatinas de ESCIF y mi carnet de bonomensualero. Era una señal. En realidad valía 7'95; estaba tan crecido que, cuando le pregunté a la cajera sobre el precio, estuve a punto de espetarle un "quédate con el cambio" mirando a la galería. No tengo tanta poca vergüenza.

A pesar de ser un obseso de Television, y de ese disco en concreto casi un obseso sexual, no voy a hablar de eso. Como hombre precavido que soy, ya tenía un tema del que hablar antes de que una masa de ancianos rurales y conservadores me obligaran a refugiarme en el último reducto de cultura que había abierto a esas horas en el centro de Valencia. Ya ni pienso en inaugurar una sección que posiblemente se quede en un primer y único capítulo; por mucho que la idea de empezar mil cosas y no acabar 999 me pueda asemejar al gran Orson Welles como un Panda a un Lamborgini, trataré este post como uno más.

Desde que la escuché en directo, esta canción me sorprende cada día más. Antes de que la añadieran al From Here To Eternity, la había escuchado en la versión de estudio. Y tampoco es que The Guns of Brixton sea uno de los clásicos superhits de Clash (por detrás, por ejemplo, de White riot, London Calling, Should I stay or should I go o Rock the Casbah). Incluida en su tercer disco (London Calling, 1979) no fue lanzada como single hasta que se remasterizó el disco en los noventa. Una especie de justicia artística que, con una década de retraso, la colocó en su lugar.

Si ni siquiera la canta Strummer. Escrita y compuesta por el pobre de Paul Simonon (pobre porque es la única que le dejaron meter en aquel inefable London Calling), yo siempre la recordaré cantada en directo por el propio Simonon. Para los no iniciados, Simonon es el señor que hace como que va a romper su guitarra en la portada del disco (en realidad se para en el último segundo, le tenía estima). Despojada de la mayor parte del olor a ganja que le habían imprimido en el estudio, en la versión en vivo el aroma que despide es el del residuo de pólvora que te queda en la mano cuando vacías un cargador. Y, si pudiera pegarle un mordisco uno no duda que su sabor sería una mezcla del rancio salado del sudor y del hierro puro de la sangre. Rico, rico, y con fundamento.

La espesa bruma blanca del sur de Londres se cierne sobre las calles que algún día vieron la locura de Van Gogh. Cuando eso ocurre los excesos de la policía se convierten en sombras que golpean duro y disparan rápido. Así que, cuando llamen a tu puerta, ¿cómo los recibirás? ¿Con las manos en la cabeza o en el gatillo de tu pistola?

PD.: Ya me luzco y coloco hasta un vídeo. No es la actuación del From Here To Eternity, pero para el caso es lo mismo. Atención especial a los atractivos a la par que envidiables piños del amigo Pablo.

Yul Brynner was a skinhead

2007-05-16T22:43:00.000Z

Daniel el Traviso

2007-05-06T16:03:00.000Z

¡Che, mira! Que aún no me lo han quitado... Hace tanto que no actualizo que he perdido la cuenta de los días, pero tengo diversas y variadas excusas; no voy a nombrarlas aquí porque el sábado voy a Salsa Rosa. Hasta se me ha pasado el segundo aniversario del blog, y eso que yo quería celebrarlo con un post molón que recogiera todas las pajas mentales que me he hecho en este, nuestro blog. Afortunadamente, los designios de los astros lo han impedido. Y eso que últimamente están muy ocupados por la vuelta de Lluvia de Estrellas y todo eso. En fin...

Iba a ponerme a escribir sobre el nuevo de Travis, pero la verdad es que me he pasado tanto que ya va cuesta abajo. La cima la alcanzó hace una semana cuando escuchaba Battleships en la parte de atrás de un tren que viajaba paralelo al Mediterráneo; paralelo y pegado al mar, tanto que por momentos el aparato parecía transformarse en un barco con forma de serpiente. No es lo mismo. Si todo el mundo tuviera la oportunidad de apreciarlo desde ese punto de vista, probablemente muchas de las opiniones que he leído no serían tan duras. No es lo mismo escucharlo sentado delante de tu ordenador que hacerlo mientras le echas una carrera al Mediterráneo.

Ciertamente, la crítica está siendo bastante dura con el retorno de los escoceses. Especialmente la inglesa; ni que fuera William Wallace. Cuatro años después de su último disco (12 Memories), ahora hay quien sale con que han hecho un disco meloso y aburrido. La verdad es que el hecho de que el disco se llame The Boy with No Name por el hijo sin nombre de Fran Healy, pues no es muy alentador. Sin embargo, habiendo escuchado fielmente la discografía completa de Travis, uno se da cuenta de que este disco se diferencia muy poco de los anteriores. En especial, de la trilogía de Nigel Godrich que ahora completa; The Boy with No Name sigue la misma línea que The Man Who (1999) y The Invisible Band (2001), no sólo musicalmente, sino en su diseño y hasta en fechas de edición.

Quizá no tenga hits de la talla de Turn, Why does it always rain on me?, Side o Sing, pero en su conjunto es un disco correcto y muy bien hecho. Para el que se aburra, hay canciones como *Selfish Jean, híbrido entre una cara B (Standing on my own) y un azucarado Lust for life de Iggy Pop, o Eyes wide open. Con las almibaradas, Battleships, la “demanjunera” 3 Times and you lose, la electrónica Big Chair o el single, Closer, el nivel del disco sube. Y, del resto, muchas podrían pasar tranquilamente por canciones de los otros dos elepés de la trilogía; la misma **My eyes podría ser la continuación de Flowers on the window.

*

**

También he leído algunas críticas a la última canción. Se dice de New Amsterdam que es la peor canción que ha hecho Travis. Poco tiene que ver con el New Amsterdam de Elvis Costello; mucho más con el Ex-fan de sixties que Gainsbourg escribió para que Jane Birkin excitara hasta a las piedras. Healy pone su voz más femenina para nombrar al pintor Jean Michel Basquiat, a Truffaut y a Robert Zimmerman, De Niro y al París, Texas de Wim Wenders. Esa canción la hace Carla Bruni o El Perro del Mar y es una joya, la hace Travis y es una mierda embolsada. Cosas de la vida.

Al final he hablado del nuevo de Travis.

P.D.: El título es lamentable, lo sé. La foto no es la del disco, pero está recién salido y no encontraba foto de la portada.

23 de abril

2007-04-23T09:45:00.000Z

Si alguna vez estás en el vestíbulo de un hotel grande
y empieza a sonar el vals El Danubio azul, sal corriendo.
No pienses. Corre.
(Asfixia, Chuck Palahniuk).